tag:blogger.com,1999:blog-91411836270824828542024-03-13T06:56:10.167-07:00Baby MikeCriar opositando y teletrabajando, o al revés, convierte el día a día en una divertida aventura. M. es mi hijo; Laniña, mi hija; yo, Paula, su mamá y lo que aquí contemos, nuestra experiencia alegre en el mundo materno-laboral estudiantil. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.comBlogger133125tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-41168895362873868722016-04-22T06:50:00.001-07:002016-04-22T06:50:31.412-07:00Mudanza :)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;">¡Sí! Nos hemos cambiado a otra casa en la que cabemos mejor :)</span><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><a href="http://babymikebaby.com/" style="color: #2288bb; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px; text-decoration: none;">http://babymikebaby.com</a><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><span style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;">¡Allí nos vemos, ya hay nueva entrada!</span><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><br style="font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;" /><span style="background-color: white; font-family: Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 13px;"> :D</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-36475298291093113022016-04-10T13:23:00.001-07:002016-04-10T13:23:41.679-07:00¡Nos mudamos!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
¡Sí! Nos hemos cambiado a otra casa en la que cabemos mejor :)<br />
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<a href="http://babymikebaby.com/">http://babymikebaby.com</a><br />
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¡Allí nos vemos, ya hay nueva entrada!<br />
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-11956002014508367672016-04-07T09:25:00.000-07:002016-04-07T09:25:24.937-07:00Más listo que el hambre<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Estamos criando a un chef. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-vSRHaTCET4Y/VwaGkz4mtAI/AAAAAAAAAqk/gR34s-QEVIM8zIk4P65qPgd0CqQWWq_9g/s1600/IMG_2402.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-vSRHaTCET4Y/VwaGkz4mtAI/AAAAAAAAAqk/gR34s-QEVIM8zIk4P65qPgd0CqQWWq_9g/s320/IMG_2402.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">En sus dominios, creando.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Yo pensé que criaba a un hijo, pero no, es un chef. Un chef de esos que igual que un día te festejan un arroz con una pompa que te sube la moral culinaria hasta los topes, a la semana siguiente te salen con una vertiente crítica que te hunde en cuanto detectan la más mínima irregularidad en la receta. M. es uno de esos implacables que no permiten ni una alteración en el agradable discurrir de los sabores conocidos. Voy al grano: él, gran cocinero donde los haya, no tiene aprecio ninguno por las verduras, salvo el brócoli y ya empieza a aburrirse (normal, si es que lleva tres años a un ritmo que está a punto de terminar con las reservas mundiales del preciado crucífero). Por esta razón, nos tiramos gran parte del invierno tomando calditos, que a mí me lavan bastante la conciencia porque llevan verdura, quieras que no, y porque sin duda son lo que más le gusta comer, se ve que ha salido a la familia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El caso es que cuando me salta la alarma de la verdura y pienso "joder, este niño hace muchos días que no prueba el calabacín", me pongo en modo Salvar al Soldado Ryan y asumo con entereza mi misión: conseguir que entre algo de color verde en ese cuerpecillo. El último intento ha sido el de intentar darle gato por liebre, de modo que me puse a hacer una crema de verduras. La receta comenzó como comienzan todas las recetas de cremas de verduras: lavando y pelando. Todo discurría por cauces normales hasta el paso final, el paso en el que yo iba a perpetrar mi trampa: el momento de triturar. El cambiazo consistió en dejar el resultado con textura de caldo en lugar de con textura de crema. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos sentamos a la mesa como un día normal, y de primeras el cambiazo dio resultado:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¿Sopaaaaa? ¡Qué rico mamá!!!</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¿Verdad? Toma, toma, con pajita. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi estrategia era la de que entrara cuanta más verdura en ese cuerpo, mejor, y qué mejor método que con la rapidez de la pajita. He de decir que esto ya le resultó raro, pero tampoco dijo mucho. Yo creo que pensó que total, la sopa es sopa se coma como se coma. Tomó unos primeros sorbitos con mucha motivación (yo creo que embelesado por el recuerdo del sabor de los calditos conocidos), hasta que de pronto arrugó la nariz. Yo solté mi cuchara muy lentamente, intentando no pestañear. De hecho disimulé vilmente, agachándome a hacer un <i>cuchicuchi</i> a la niña. No coló. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-Mamá, este caldo está raro.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¿Raro? ¿Como que raro? Yo lo encuentro buenísimo...</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-Está raro. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-Pues no sé... dale otro sorbito, a ver. </i>(Yo, que como estaba viendo cómo se avecinaba el momento en el que me fuera a descubrir el pastel, quería aprovechar los pocos segundos de engañifa que me quedaban).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El niño pegó otro sorbito. Soltó la pajita. Miró el cuenquito. Me miró a mi y muy serio me preguntó:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¿Mamá, tú le has echado pollo?</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-Uy...pues ahora que lo dices, la verdad es que no, se me habrá olvidado... Dale otro sorbito, hijo, dale.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¿Y un hueso de jamón? ¿Le has echado?</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-Pues... pues ¡tampoco!</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-Claro, ¡ya decía yo que esto estaba raro!-</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i> </i>Y a continuación pronunció la sentencia final:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>"A mí este caldo no me gusta. No me lo como".</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y ahí se terminó, esa frase fue el fin de nuestra verde aventura. Apartó con un gesto bastante universal el tazón de su vista y se cerró en banda. Que él no se tomaba esa sopa, vamos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Resignada, me la tomé yo. Ahora, que en ese mismo momento, mientras paladeaba y asumía que eso no sabía a sopa ni por asomo, comencé a maquinar nuevas fórmulas maléficas para disimular las verduras en el menú semanal, hasta el día que sea más lista que su olfato y su gusto y pueda colarle lo verde en un plato que le haga levitar. ^^</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-30486592238415382802016-03-28T12:12:00.000-07:002016-03-30T06:57:32.655-07:00Oda al moisés<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
El moisés es el elemento de puericultura infantil que más he utilizado desde que llegó M. Recuerdo aquel caluroso día de agosto del año 2012, cuando con mi barriga de casi 9 meses monté el artilugio: patas por aquí, canastilla de mimbre por allá y funda hecha con mucho amor por mi mamá para su primer nieto. Allí se quedó montado, muy mono él, a la espera del primer sueño que M. fuera a echarse en él. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ese sueño, para desgracia del moisés, nunca llegó. Yo lo tenía todo preparadísimo, pero M. nunca estuvo muy por la labor de dormir en él. De todos modos, me dio como penilla quitarlo tan pronto, con lo que había trabajado mi madre para que quedara una funda que es que es un primor. Total, que se ve que un día empecé a apoyar en él la ropita limpia de mi niño, nada, cuatro o cinco prendas de algodón que no ocupaban nada. Parece que ese lugar me pareció cómodo para ir colocando la ropa del niño que traía limpia del tendedero, y como es por todo el mundo conocido que las horas de las madres duran menos que las horas del resto de la humanidad, fui viendo cómo había días que no me daba tiempo a doblar la lavadora... y bueno, se empezó a acumular una cantidad de ropa, digamos, perceptible. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ThZ2vmJlKYc/VvmAlPOUZvI/AAAAAAAAApU/jv7UjkI0PIQAz0t4MCYB1Q-l_iTwZRbeg/s1600/IMG_3578.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-ThZ2vmJlKYc/VvmAlPOUZvI/AAAAAAAAApU/jv7UjkI0PIQAz0t4MCYB1Q-l_iTwZRbeg/s320/IMG_3578.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El pobrecillo en horas bajas</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
No sé en qué momento aquello se me fue de las manos, pero lo cierto es que en pocos meses el moisés se convirtió en un armario ropero... hasta hoy. Lavadora que se recoge en esta casa, lavadora que se pone en el moisés. Reconozco que hubo un momento, más o menos cuando faltaban dos meses para que naciera <i>Laniña</i>, en el que me senté mirando fijamente a nuestro moisés y pensé en vaciarlo para tenerlo listo el día en que llegara con ella del hospital. Me puse a ello, quité toda la ropa y destiné con diligencia cada prenda a su cajón correspondiente. Lo que pasa es que al mirar al fondo de la canastilla, me encontré con un tesoro digno de las mejores historia de naufragios: gomas del pelo, cochecitos, calcetines sin pareja, varios desodorantes (yo siempre compraba desodorantes y decía: joder, si es que me desaparecen; ese día encontré la explicación), pinzas de la ropa, botes de crema, llaves de repuesto, bolitas de algodón. Ver todo aquello junto a la inmensidad que ya llevaba yo de serie me hizo pensar muy seriamente en adoptar el minimalismo como estilo decorativo y de vida en general, pero claro, fue aparecer M. por allí cargado de sus materiales, como él llama a todos los tratos que encuentra por el mundo, y desvanecerse mi idea en el mundo de las utopías. El caso es que lo coloqué todo, lo juro. Dejé el moisés listo para el sueño de otra hija nueva... pero éste tampoco llegó, y hoy es el día en el que el moisés vuelve a ser un armario, con su fondo y su todo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que pasa es que parece que el pobre está a punto de comenzar una nueva vida, una andadura que con un poco de suerte le llevará a un hogar donde se utilice para lo que nació: sustentar el sueño de un bebé. Sí, lo hemos pasado. En un rato comienzo de nuevo a colocar su contenido y lo empaqueto para mi prima, que pronto tendrá su primer bebé. Solamente quería dejar por escrito un homenaje a nuestro moisés, que tanto servicio nos ha hecho en estos años aunque, seguramente, él no lo sepa y no lo pueda entender. Supongo que se va frustrado, el pobre, harto de sostener montañas de ropa y de aguantar estoicamente un montón de búsquedas familiares. Es que hay una conversación muy mítica en esta casa: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Alguien ha visto nosequeeeeee?- pregunta algún miembro de la familia.</div>
<div style="text-align: justify;">
-¿Has mirado en el moiséeeeeeees?- responde otro miembro sin levantar la vista de lo que esté haciendo. Tenemos la convicción de que si es pequeño, se usa poco y no está donde debería, fijo que reposa oculto en el fondo del moisés.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Supongo que mañana, cuando le diga adiós desde la puerta mientras parte a su nuevo hogar, ya estaré pensando en un sustituto para el rincón que deja tan vacío: o mucho cambia la cosa de hoy a mañana, <span style="text-align: left;">o dudo que de pronto mis días vayan a dar para poder colocar la lavadora diaria en el mismo momento en el que se termina de secar :)</span></div>
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<br /></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-63459497553121081302016-03-17T04:05:00.003-07:002016-03-17T04:05:53.010-07:00Los restos del naufragio y el pan <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
El otro día, nos reíamos mis amigas y yo viendo una foto. Salía en ella una mamá en la oficina, de punta en blanco, sin ojeras, con el pelo planchado, súpermolona y bastante cañón. La mujer, sin soltar el boli, se estaba extrayendo leche de un pecho como si nada, con un sacaleches supersónico de esos que casi sacan más que los propios bebés. Nos reíamos, digo, porque era la viva imagen del éxito: mujer trabajadora, con tiempo para cuidarse, madre sacrificada y además, pivón; así más o menos la describió una de las amigas. Yo eso no lo conozco. De hecho últimamente solo conozco el otro lado: las noches largas, las tardes de rabietas, las tomas infinitas, el moño perpetuo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dejando a un lado el tema del aspecto físico, que sí hay mamás que se apañan divinamente para ir súper guapas y hasta peinadas, lo que no me acabo yo de tragar es ese aura de "qué vida tan fácil tengo" que transmitía la foto. En mi humilde opinión y escasa experiencia, diré que en la maternidad, cuando parece que lo tienes todo controlado... ¡pum! aparece una etapa nueva que te descoloca los esquemas otra vez. Dejando a un lado los desvelos que trae la lactancia, si come o no, si habla o no, si sabe los colores o no... eso pasa, y casi siempre está todo bien, simplemente era cuestión de tiempo y de dejarles espacio para desarrollarse a su ritmo. Pero llega encontrones lo otro, la otra parte: qué duro no saber qué le pasa por la cabeza al enano de tres años y medio, qué frustrante no poder encontrar la palabra exacta que le ayude a frenar esa explosión que lo arrasa todo con un torrente de energía desbordante y que cuando acaba te hacer decir: "<i>ahora, por pura lógica, se tiene que dormir".</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-120qEl6TLxc/VuqIiFr0CVI/AAAAAAAAAoM/nmEwGNDZDeY8ISvLZZ9Dz274Irck1LAZQ/s1600/IMG_2297.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://4.bp.blogspot.com/-120qEl6TLxc/VuqIiFr0CVI/AAAAAAAAAoM/nmEwGNDZDeY8ISvLZZ9Dz274Irck1LAZQ/s320/IMG_2297.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">M. cuando las emociones no le juegan una mala tarde.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Pero no se duerme, no. Tras muchas lágrimas (por ambas partes, no sé si la mamá del sacaleches llorará también), una vez que aceptas que esas rabietas son su manera de expresar el desconcierto que siente y cuando estás preparada para afrontar otr<span style="text-align: left;">os veinte minutitos más de huracán... de pronto, sin saber cómo ni por qué, se calma. Deja de gritar desesperado y nos mira desde el centro del salón con los ojos llorosos y la cara roja del esfuerzo y coge y dice: "<i>te necesito, mamá, y necesito merendar"</i>. Claro, flipas, tú que estabas lista para la gran batalla. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, no desaprovecho la oportunidad (no sea que se vaya igual que vino) y nos damos un súperabrazo <i>curatodo</i> que hasta hacía tres minutos parecía tan lejano. Con la mente casi en blanco, con media sonrisa de alegría y en medio de ese estado zen que se alcanza muchas veces cuando se abraza a un hijo fuerte y con los ojos cerrados, de pronto y totalmente fuera de lugar, noto olor a pan. <i>Qué flipe</i>, digo, <i>¿de dónde sale ese olorcito?</i> </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La respuesta se nos abalanza encima, llegando a ordenar los restos del naufragio que somos M. y yo: <i>Laniña</i>, feliz, despeinada y con un trozo de pan babebadísimo en la mano, nos quiere tocar. Nos mancha con su mano fría que no suelta ese cuscurro de pan ni aunque la pagasen por ello, y va dejando rastros allá por donde pasa porque ella quiere tocar a su hermano, cogerle el flequillo, agarrar mis gafas... ella, mientras hace todo eso, también quiere seguir chupando el pan.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que no sabe, ni siquiera lo puede intuir, es que aunque sea la culpable de muchos de los desvelos de M., acaba de llegar a rescatarnos de la tempestad con un arma poderosa: la risa, y junto a ella la ternura que nos da verla tan feliz explorando nuestro mundo en construcción sin soltar su trocito de pan. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-17022854589707884072016-03-13T10:46:00.001-07:002016-03-13T10:46:57.000-07:00Terrores nocturnos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Dicen por ahí que los terrores nocturnos son unos terrores que sufren los niños pequeños durante la noche, caracterizados por una gran angustia y agitación que aparece súbitamente y se esfuma tal cual apareció: sin avisar. Bueno, pues yo vengo a denunciar aquí públicamente que eso de terror nocturno sufrido por los niños y niñas de la vida es, cuanto menos, matizable: yo también sufro terrores nocturnos a diario. Los míos, eso sí, son provocados por agentes externos, ya que tengo la buena suerte de aprovechar al máximo los pocos ratos en los que me duermo, y consigo poner la mente en blanco (en negro) de manera magistral. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-EcHZiQDlEjo/VuWQMqgOYqI/AAAAAAAAAnU/9smktiX3rtw1cpDAgkwCIR0VseWm48Kcw/s1600/IMG_2587.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-EcHZiQDlEjo/VuWQMqgOYqI/AAAAAAAAAnU/9smktiX3rtw1cpDAgkwCIR0VseWm48Kcw/s320/IMG_2587.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">A veces, duermen como benditos</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
La noche siempre comienza prometedora, con los angelitos dormidos uno a cada lado, la habitación bien humidificada para que no se despierten con los mocos petrificados, la ropa del día siguiente preparada y el olorcillo del champú todavía flotando en el ambiente. Con este magnífico pronóstico, me acuesto entre los dos y dejo llegar al sueño con una sonrisilla de puro bienestar. Qué silencio, qué calorcillo, qué buen rollo. Poco a poco empiezo a quedarme dormida, el mundo desaparece y mi cerebro pulsa off. Fundido a negro. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De repente, no muchos minutos después, en la quietud de la noche un alarido desesperado me despierta: M. con un terror. Abro los ojos de golpe y me quedo immóvil, básicamente porque estoy acojonada, mientras el niño del terror se lía a hostias, se lía a gritos, se lía a hablar en un idioma que no conozco. Mi función en estos momentos, una vez que consigo estabilizar mi taquicardia, es complicada: frenar al niño endemoniado con la parte derecha del cuerpo intentando no menear la mitad izquierda ni un milímetro para no se despierte la niña. Con toda la calma que consigo reunir, me encajo al niño bajo el brazo y empiezo con la retahíla tranquilizadora susurrando en la oscuridad que no pasa nada, que tranquilo, que estás dormido, que patatín que patatán. A los diez minutos, el gremlin se ha vuelto a dormir -encima de mi brazo- y todo parece volver a su lugar, mi cerebro está a punto de volver a dar al off... cuando una mano diminuta me agarra de la oreja izquierda con la clara intención de arrancármela. El microinfarto vuelve a amagar, pero la niña solo tiene hambre y eso se soluciona en un periquete con una destreza que he adquirido a lo largo de los años, y es dar de mamar a oscuras y sin moverme de postura. Solventado este segundo asalto, con la niña dormida -justo, también encima de mi otro brazo-, cuando parece que al fin voy a poder desconectar, un pensamiento inquietante cruza mi mente: "<i>joder, éste hombre ni se ha meneado con los gritos"</i>. Entonces, contengo la respiración para no hacer ruido e intento detectar algún signo de vida en el padre de las criaturas, pero tras dos minutos o así de escucha atenta, no lo consigo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>"La ha palmao"</i>, pienso. No cabe otra explicación, con el escándalo que han estado montando es imposible que no se haya despertado. Una vez asumo que está muerto, lo lógico sería comprobarlo y tal, no sé, dar el aviso. Pero claro, ese paso fundamental implica que tengo que moverme y por lo tanto despertar a los niños. Sopeso pros y contras... y decido no moverme. En ese duermevela extraño que se tiene cuando no se duerme nada de nada, pienso que total, si ha <i>palmao, </i>pues ya no hay nada que hacer. Intento volver a dormirme, pero claro, la conciencia no me deja; es en este punto cuando haciendo un ejercicio tremendo de coordinación corporal, decido que lo mejor será actuar de la forma tradicional: la patada de toda la vida. Me concentro para no mover nada más que la pierna necesaria, y <i>¡pum!</i>, le meto un patadón. Se acojona por el golpe, claro, a veces incluso se incorpora con la mano en el pecho. Una vez que he comprobado que no está muerto, me dispongo a intentar dormir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al fin, todo vuelve a su ser: deben ser las tres y media de la mañana y aun quedarán mínimo dos tandas de berridos de los de M., dos dudas mías sobre si su padre muere o duerme y otras dos tomas más de <i>Laniña</i>. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para que luego tenga yo que leer que los terrores nocturnos son sólo cosa de niños...</div>
<br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-46629166411789169102016-03-09T09:10:00.002-08:002016-03-09T11:14:42.938-08:00Me miras desde el suelo<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Cuando tengo trabajo, solemos pasar la mañana en la habitación de abajo: yo escribiendo y tú... creciendo. Tocas un peluche, te comes un trozo de papel, agitas los sonajeros, destruyes el castillo que ayer construyó tu hermano en un momento de inusitada tranquilidad... De vez en cuando, dejas a un lado todos estos quehaceres tuyos y me miras. Me sueles mirar mucho, la verdad. Me miras desde el suelo con algo entre las manos, a veces es un juguete y otras veces un trozo de galleta que no sé de dónde has sacado. Como trabajamos con la música puesta, cuando veo que me estás mirando aprovecho y te canto el estribillo gesticulando mucho, para que te rías. Y lo haces, te ríes con muchas ganas y con esa sonrisa que te sale que te hace brillar los ojos y que te ensancha la cara una barbaridad. Al final, cuando no puedes estirar más los mofletes, pegas un grito de felicidad que me parece maravilloso. </div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://3.bp.blogspot.com/-88F35DP5OH8/VuBLr9otiUI/AAAAAAAAAmA/tQX8s3XYnMI/s1600/IMG_2580.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><img border="0" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-88F35DP5OH8/VuBLr9otiUI/AAAAAAAAAmA/tQX8s3XYnMI/s320/IMG_2580.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Aquí todavía no me has mirado<br />
y parece que te entretienes sola.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
En esta situación, una mañana cualquiera después de tu siesta y cuando ya estamos aquí en lo que en mis ensoñaciones iba a ser un despacho minimalista, ya te suele faltar un calcetín o una coleta, muchas veces te falta incluso el pantalón: vas gateando a toda pastilla por la casa, lo pierdes y no te enteras. Según vienes hacia la habitación, pareces una niña salvaje y muy feliz, siempre despeinada y dispuesta al cachondeo. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Pides juerga todo el tiempo y claro, yo tengo que escribir, así que me miras insistentemente con tus ojos verdosos medio tapados por el flequillo. Si me descuido, incluso me echas los brazos y esto ya son palabras mayores. A esos brazos sí que no me resisto, así que me agacho y te hago un rescate, como dice M.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ilusa de mí pienso que bueno, que escribo contigo en el regazo, pero parece que tú también tienes algo de periodista y es ver una tecla y quererla tocar, por lo que tampoco funciona el sistema y tengo que empujar la silla hacia atrás para que no me borres todo lo escrito, o para que no desconfigures la pantalla o para que no la tires al suelo con ese ímpetu que tienes que lo arrolla todo. Total, que cojo carrerilla con los pies y empujo la silla con fuerza, más que nada porque sé que te vas a reír con esa cara de traviesa, despeinada pero con un estilo que no sé de dónde te sale, <i>hijamía</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://2.bp.blogspot.com/-SE9tQrqZd9E/VuBKz1SV9II/AAAAAAAAAl8/uAyWBK3KszE/s1600/IMG_2896.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><img border="0" height="240" src="https://2.bp.blogspot.com/-SE9tQrqZd9E/VuBKz1SV9II/AAAAAAAAAl8/uAyWBK3KszE/s320/IMG_2896.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Vuestras cosas a vista de pájaro</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
A los pocos minutos te intento dejar de nuevo en el suelo, a mi lado y donde no da el sol, rodeada de tus chismes... pero vuelves a reclamarme. A veces tengo la absurda tentación de enfadarme porque no soy capaz de escribir dos palabras seguidas (a veces, incluso, me enfado como una idiota, como si tú pudieras entender qué son los plazos de entrega), pero es que me sigues mirando tan risueña, tan inocente en tu cariño, que tengo que olvidarme del ordenador y tirarme al suelo. Me tumbo contigo en ese mundo nuevo que aparece al verlo todo desde abajo, y me dejo llevar por ti. Ignoramos las pelusas, encontramos tesoros por las esquinas, la música sigue sonando, te hago el avioncillo, escuchamos las entrevistas de la 1, tiras todos los deuvedés, parece que tienes hambre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al cabo del rato, cuando nos tenemos que poner en marcha y hacer las cosas diarias, me vuelves a mirar. Definitivamente, no quieres estar sola. Pues nada, te cuelgas del pañuelo y seguimos juntas atravesando las horas de la mañana, cocinando, tendiendo, bailando, regando cuando nos acordamos... saltando de puntillas por las horas, sin prisa, y dejando para mañana muchas de las cosas que eran para hoy. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con tu hermano ya aprendí una cosa: al final, lo importante acaba saliendo y lo urgente... ¡siempre eres tú!</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-76863033925241895292016-03-06T04:14:00.000-08:002016-03-06T04:14:08.857-08:00La Plaga<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
En estos años de la vida, cuando se tienen hijos pequeños, cualquier cosa puede perturbar la paz del hogar en cuestión de segundos. A nosotros nos ha pasado hace unos días: estaba yo tan tranquila viendo la no-investidura de Pedro Sánchez mientras la niña destruía algo y el niño construía algo, cuando de pronto un ruidito inocente irrumpió en el salón: ¡ping! Anda, un mail, pensé. Sin quitar la vista de la fascinante votación parlamentaria, abrí la aplicación de correo en el móvil y vi el remitente: Secretaría del Colegio. Distraídamente pulsé sobre el mail, y ante mis ojos en medio de esa tarde histórica resplandecieron dos palabras: aula y pediculosis. Soltar el móvil y levantarme del sillón fue todo uno. Piojos no, por favor, piojos no. </div>
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<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://4.bp.blogspot.com/-Gs9AEI46hro/VtwcQMnA6GI/AAAAAAAAAlU/zHuXN01oew8/s1600/IMG_1751.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://4.bp.blogspot.com/-Gs9AEI46hro/VtwcQMnA6GI/AAAAAAAAAlU/zHuXN01oew8/s320/IMG_1751.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Si es que el contacto es muy estrecho: aquí,<br />trabajando codo con codo.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Aunque intenté no perder la calma, ya me picaba todo; supe entonces que tenía que actuar sin dilación: revisar fundas del sofá, mantas, cojines, sillas del coche, gorros, abrigos, toallas, sábanas, peines y gomas. Quien dice revisar dice mandar a la lavadora a sesenta grados, para qué vamos a andarnos con medias tintas. Luego el peinecillo, claro, a repasar cabezas a la luz de la lámpara para detectar la más mínima presencia animal en las cabezas de estos mis niños, del padre y por supuesto la mía: la sola idea de una invasión de ese calibre en mi rizada cabellera me hace perder años de vida. Es más, ante la duda tomé medidas radicales y me eché el tinte que tenía guardado para dentro de un par de semanas, que no sé dónde había leído que los aniquila bien aniquilados.</div>
<div>
<br /><div style="text-align: justify;">
Mientras el mejunje calaba, hice un bien a la humanidad y envié un globo sonda a mi familia vía WhatsApp, pero muy como quien no quiere la cosa: "Joder, en el cole hay piojos". Ahí lo dejo, avisados están. Es que somos muy de achucharnos en mi casa, y yo que sé. Por si acaso. </div>
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<div style="text-align: justify;">
Después, continué con mi exterminio particular: desinfección de sofás, de alfombra, y todo esto sin quitar ojo a los niños para detectar cualquier movimiento extraño en sus cabezas: ante una mano que sube lenta a rascarse, hay que actuar y volver a mirar con lupa. </div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El resumen de todo esto es que nunca sabremos si tuvimos o no, o si tendremos o no, porque yo cada vez que oigo, leo o intuyo que el niño ha cogido piojos en el cole, pongo en marcha todo el operativo insecticida. Es que claro, a mí me entran los siete males cuando pienso que M., que es el que más papeletas tiene de traernos el agradable regalito, vive perpetuamente pegado a mí como una lapa. Por lo visto, los cabrones de los bichos saltan con una facilidad pasmosa, años de práctica desde el principio de los tiempos les avalan. </div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esa noche, la de la no-investidura, yo ideé el aparato definitivo que nos alejaría para siempre de esta plaga: se trataría de un rayo láser con capacidad para aniquilar a los indeseables y su prole antes de entrar en casa. El dispositivo se colocaría en el marco de la puerta de entrada al hogar y actuaría a discreción, él solo: persona que cruza el umbral, persona a la que se hace el barrido láser. De este modo, todo el mundo entraría libre de piojos en las casas, y sería un ahorro tan importante de tiempo, dinero y salud mental que todas las familias lo querrían.</div>
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¡Ya solo me queda patentarlo!<br /><div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-20839992903444617352016-02-26T11:33:00.000-08:002016-02-26T11:33:08.542-08:00Una vida<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Aunque muchas veces me parezca mentira mirando a mi alrededor en ese momento del día en el que ya están dormidos y solo quedan los restos de la batalla campal que han dejado tras de sí, lo cierto es que este barco que es la casa, va saliendo a flote. Quiero decir: en esta casa se ponen lavadoras, todos los días hay ropa limpia (que no planchada), en la nevera hay siempre alguna verdura, los lunes el niño sale hacia el cole con su tacita limpia, nunca me he quedado sin pañales, echo gasolina en el momento preciso justo antes de quedarme tirada, las plantas del jardín son solidarias y no han muerto pese a que ha llovido poco -dep la pobre begonia, que tiró la toalla-, tengo un lugar (iba a poner despacho, que era la idea que yo tenía en mi mente contaminada por mil catálogos de Ikea) de trabajo donde puedo sentarme a escribir los encargos, la tele no está puesta todo el día, Laniña está casi siempre sonriendo colgada en su pañuelo -aquí cualquier sistema de porteo se llama pañuelo, por simplificar-... vamos, que podemos pasar por una familia organizada sin ningún tipo de problema. Contado así, claro. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-THQZN2O8UUs/VtCaIv3cWFI/AAAAAAAAAkk/uTBdRHW-NP0/s1600/IMG_2172.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-THQZN2O8UUs/VtCaIv3cWFI/AAAAAAAAAkk/uTBdRHW-NP0/s320/IMG_2172.jpg" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El centro de operaciones en un día despejadito <br />y apuntando al techo, que siempre sale mejor<br />parado en cuanto a orden y limpieza se refiere.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
La cruda realidad es que quien se presente aquí así, sin avisar, encontrará un panorama como el que sigue: hay ropa limpia, sí, pero el tendedero siempre está hasta arriba y es lo primero que se ve nada más entrar; en la nevera hay verduras, claro, pero seguramente haya también algún tipo de fruta, magdalena industrial, bote de especias o vaso de leche desperdigado por el salón o <i>vete a saber tú por dónde</i>; la tacita del cole la lavo un minuto antes de salir y alguna vez he tenido que volver a por ella in extremis; los pañales se multiplican como panes y peces con esta segunda maternidad, no sé si es que la percepción de "pañal en estado crítico" ha variado y es más permisiva ahora que tengo que controlar a dos en lugar de a uno; lo de la gasolina es gracias a que el coche me va diciendo en una agónica cuenta atrás los kilómetros que faltan para quedarme tirada con dos enanos sin la merienda a mano; el tema de las plantas lo achaco a que de vez en cuando M. dice que va a salir a echarles un vasito de agua <i>aunquesea; </i>y<i> </i>el lugar para escribir que en mi mente iba a ser un despacho, en realidad parece durante todo el día salvo un rato por la mañana un campo de minas en forma de pieza de construcción, rotulador, cochecito, cacerolita, peluchito, cojincito y <i>lamadrequeloparió</i>...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y el salón, esa estancia que durante cuatro o cinco meses en el pasado fue un lugar lleno de feng shui, digno de un par de culturetas solo interesados en libros y discos... es, a día de hoy, lo más parecido al Imaginarium que alguien se pueda imaginar: la mesa vive llena de gomets, hay una guirnalda que dejaron colgada los Reyes y que no hay un dios que quite de ahí, aparecen secuaces de Rayo McQueen allá donde te imagines, el mando de la tele desaparece una media de cuatro veces al día, a veces está el suelo lleno de verduras (es un huerto) que no se pueden recoger hasta que llegue el momento de la recolecta, la escalera se llena a diario de cosas "que son de arriba"... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por recapitular: que aquí las visitas encuentran desorden, ropas a medio doblar, fotos enganchadas a los espejos, guirnaldas, pelusas, huertos, disfraces tirados, jardines frondosos y abandonados... pero también música siempre puesta, bizcochos horneándose, una montaña de cúrcuma en medio de la cocina, la Patrulla Canina o Karlos Arguiñano de fondo, coches imaginarios, volcanes imaginarios, un trombón sonando, un artículo a medio escribir, una niña que aprende a gatear con la coleta medio deshecha y partida de risa, un niño que salta de la mesa al sofá, del sofá a la moto, de la moto al taburete... Vamos, lo que viene siendo una vida. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ni tan mal :)</div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-48460532704311905332015-04-14T13:57:00.000-07:002015-04-14T13:57:08.461-07:00Un drama de quita y pon<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Estar embarazada tiene muuuchas cosas buenas. Un montón. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy no voy a hablar de ellas. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy voy a hablar de una de las peores, una de las que cuando no lo estás (embarazada) te parece una jilipollez, pero cuando estás metida en harina con toda tu envergadura corporal, comprendes de forma empírica el drama que supone: tienes que vestirte todos los días. Sí, quieras o no, hay que salir de casa y dejar el megapijama a un lado por una horas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Durante los primeros meses, y sobre todo si es el primer hijo, pues la cosa es más que llevadera. Los pantalones te marcan una simpática lorcilla por encima de la cinturilla que muchos ilusos pueden confundir con un par de kilitos de más; las camisetas sirven, los abrigos abrochan y todo tu armario parece estar hecho a medida de tu embarazo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Esto, aviso, es una ilusión: un buen día te levantas y no hay nada que te entre, nada. </div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-cJVd4TH1IoY/VS19FBrYW0I/AAAAAAAAAgI/WyQC7LcfFAg/s1600/FullSizeRender%2B(2).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cJVd4TH1IoY/VS19FBrYW0I/AAAAAAAAAgI/WyQC7LcfFAg/s1600/FullSizeRender%2B(2).jpg" height="320" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi superhéroe de bolsillo</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Entonces, como buenamente puedes (o sea, con el pantalón desabrochado y un jersey viejo enorme por encima) te arrastras hasta el centro comercial más cercano y pillas algo, un vaquero, unos leggins, un algo que te permita respirar y dejar espacio vital al ser que llevas dentro.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hasta aquí, yo pienso que todas hemos seguido más o menos el mismo patrón. Pero desde este momento, yo no sé vosotras, a mí me entra un bajón, una pereza, un <i>quéseyo</i> que me impide volver a pensar que necesito más ropa de embarazada... de modo que me planto en la mitad del embarazo con dos, y cuando dos es que son dos, modelitos válidos: un vaquero con faja de esos que te suben hasta la el cuello pero que te recogen la barriga que da gusto, y un vestido elástico que se va adaptando la mar de bien a mi redondez según pasan las semanas; lo que nuestras madres y abuelas conocen de toda la vida como el "de quita y pon", vamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y oye, pues como que me voy apañando. Alternando las camisetas, lavando los leotardos todas las noches y secándolos en el radiador, sacando el vaquero al sol y rezando para que se seque antes de la hora de tener que salir... ese tipo de cosas que te ponen en tensión pero que dan salsa a la vida, reconozcámoslo. Peeero (siempre aparece un pero) llega un día en el que el vaquero está recién tendido y el vestido aplastado en el fondo del montón de la ropa sucia, olvidado el pobre porque esa semana ha hecho muy mal tiempo y el megapijama ha ganado por goleada en el tema del vestir. Claro, ese día, como no podía ser de otro modo, hay compromisos y ahí es donde llega el drama: una embarazada en ropa interior, con la hora pegada al culo y sin nada que ponerse solo puede generar un drama de enormes dimensiones. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-<i>¡NO TENGO ROPA, NO TENGO NADA QUE PONERME, NO TENGO ROPAAA!-</i>, retumban las palabras de esa mujer en esa casa hasta entonces pacífica. Gritos, maldiciones, miradas incrédulas al vestido arrugado, imploraciones al padre de la criatura para que haga algo...este tipo de reacciones amenazan con barrer la paz del hogar una mañana de sábado cuando de pronto, de entre la nube negra que se ha formado alrededor de esa embarazada semivestida, aparece un rayo de sol con forma de pequeño superhéroe: el niño M. entra corriendo en la habitación con su capita ondeando al viento y un puñito en alto a punto de echar a volar, para decir:</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¡¡¡Peo, peo, peo mamá!!! ¡¡Abre el admario, el admario, abre el admario!!</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Esa madre esquizofrénica abre el armario y el minisuperhéroe dice:</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¿Veeeeees? Ties muchísima dopa, ponete algo, venga, ponete algo</i>- Y una sonrisa de alegría, de saberse con toda las razones porque, efectivamente, esa frase que yo he dicho de <i>no tengo ropa</i> no es exacta y ropa, lo que es ropa tengo, aparece en toda su cara, en sus ojos enormes que se abren y brillan, en sus labios y mejillas que sonríen porque acaban de salvar a su mamá...y lo saben.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y oye, que era verdad, ropa tenía. Solo era cuestión de cambiar el chip, combinar aquí y allá... y dejar de darle importancia a lo que no lo tiene, para centrarse únicamente en esa carilla de satisfacción que decía <i>"mi madre está loca, si el armario estaba llenito</i>" que me miraba sonriente y giraba los tobillos apoyado en el armario mientras yo terminaba de atarme las deportivas :)</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-89147356872630686972015-04-07T14:35:00.001-07:002015-04-07T14:35:01.926-07:00Sueños en la pescadería<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Hoy he tenido una revelación esperando a que el pescadero me limpiara el cuarto de boquerones.</div>
<div style="text-align: justify;">
La cosa es que, no sé otras madres, pero yo antes de serlo llevaba el tema de la alimentación sana bastante...raspadillo. Con la independencia de las faldas maternas llegó el desmadre alimenticio, porque enfrentarse por vez primera a esos guisos y delicias que en la casa de las madres aparecen como por arte de magia en la mesa, acojona un poco. Pero bueno, el tema culinario empezó a mejorar durante el embarazo del niño, por aquello del miedo a las matronas armadas con básculas durante las revisiones, por todo lo que iba aprendiendo de cómo influye la alimentación en el enano que vendrá (de esto que eres primeriza y te lees los mismos boletines, informes y páginas web diez veces al día), y porque oye, que es verdad que cuando comía más sano, me sentía mejor. </div>
<div style="text-align: justify;">
Luego, tengo que reconocerlo, llego la lactancia y con ella la buena voluntad se fue a tomar por culo. </div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-7YcsR8lQSuU/VSRHaVI75_I/AAAAAAAAAfs/s_OlalJmY38/s1600/IMG_1733.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-7YcsR8lQSuU/VSRHaVI75_I/AAAAAAAAAfs/s_OlalJmY38/s1600/IMG_1733.JPG" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">M., sus materiales y su película de cabecera.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Es verdad, lo asumo, fue una época en la que podía más el hambre voraz durante las 24 horas del día que la paciencia necesaria para cocinar. Tampoco es que me abandonara a tope, la cosa era más bien que mientras estaba dale que te pego a los fogones creando unas verduras a la plancha, o unas lentejas, o un pescadito al horno...me estaba comiendo una palmera de chocolate tamaño abanico, así porque sí. Bueno porque sí no, qué coño, porque tenía al niño de tres o cuatro meses chupando de la teta a un ritmo frenético durante todo el día y eso, quieras que no, da hambre. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El caso es que hoy, como decía, he ido a la compra. Otra vez. Digo esto porque en mi cabeza el orden y la organización brillan por su ausencia, y lo mismo un día anuncio a bombo y platillo que "mañana hago LA compra" y luego resulta que tengo que volver al día siguiente porque me olvidé la mitad de la mercancía. Pero bueno, la cosa es que he mirado al carro distraídamente y al ver la compra que llevaba, con toda su parafernalia de carne, verduras, frutas...en fin, lo que viendo siendo lo sano de la nevera, no he podido evitar pensar en todas y cada una de las madres del mundo. No incluyo a los padres no por nada, si no porque tengo la sensación de que en casi cualquier casa, y mucho más en las generaciones anteriores a la nuestra, la cosa nutricia y de crianza alimenticia de la prole ha sido cosa de las madres.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me he acordado de M. mientras come cada día en su trona, y me han venido a la mente todos los caldos que nos hizo mi madre; todas las pechugas empanadas, todos los platos de lentejas, todas las pescadillas que se mordían la cola, todas las coliflores con bechamel, las sopas de pescado, las tortillas de patata, las hamburguesas, las croquetas, la pasta, las cremas de verduras, las paellas, los bizcochos de yogur. Todo eso y muchas otras comidas en bucle, comida y cena durante más de veinte años a tres hijos. Sin repetir o repitiendo lo justo, pensando en lo que habíamos comido esa semana, en lo que comeríamos la próxima. Yendo al mercado a por ello, eligiendo, pensando, comparando, congelando, combinando, atendiendo en la medida de lo posible a los gustos de cada uno sin dejar de cocinar sano y variado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Agotador. Y a todo eso súmale la paciencia de acompañar a los hijos en el camino del buen comer cuando son pequeños: se empieza por el tema de que aprecien la variedad, que coman la fruta, que prueben de todo, que aprendan texturas... y según suman años se unen todo lo demás: no te limpies con la manga, no te metas tanto que se te hace bola, no eructes en la mesa, no pinches al hermano con el tenedor, no robes el pan, no te duermas sobre el plato...en fin, ese tipo de cosas que esperas que con el tiempo hagan mella y ya, por puro aburrimiento, les salgan automáticas en un futuro cada vez que se sienten en una mesa a comer. Ardua tarea a la que nos encomendamos los progenitores, pero oye, que se acepta con alegría y un sentimiento de poder en plan "a dios pongo por testigo que este niño sabrá comer (bien y sin parecer el hijo de Shrek)" que mola lo que más. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego, el día que le plantas delante un plato en el que has invertido media tarde y tuerce el morro, pues el sentimiento ese de súper madre alimentadora de polluelos, cambia un poco. Suele tener dos vertientes: una tipo "qué ganitas de ir a por un embudo y empapuzarte a coliflor, chico" y otra tipo "pues mira, hijo, aquí tienes la leche y las galletas: hártate; ya hablaremos en un futuro".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me ha sacado de mi ensoñación maternal el pescadero, ya digo, diciéndome aquello que tantas madres escuchan a diario en tantos mercados del mundo de "¿qué más te pongo?" mientras M. intentaba robar unas gambas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya veis, es que nos ha salido cocinero :)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-33013998475927873782015-04-05T14:59:00.000-07:002015-04-06T00:59:18.437-07:00Los discursos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Llega un momento en la vida de toda madre o de todo padre, en el que básicamente lo que haces a lo largo de todo el día es dar discursos. Más o menos encendidos según el tema que te ocupe, pero discursos al fin y al cabo. Los niños, listos ellos, no tardan nada en darse cuenta de por dónde van los tiros y clasifican enseguida los tipos de charlas que les dan los padres. Las charlas que más les interesan suelen ser las que explican cosas: "<i>¿Me espicas, mamá, me espicas qué es eso, me espicas?</i> Ahí sí que les tienes encandilados un montón de minutos escuchando tu explicación con atención: qué son los tambores de Semana Santa, qué es un tractor, por qué te echas cremas por la panza, por qué te piden el DNI con la tarjeta cuando pagas en el súper. En esos temas, oye, ponen todo el interés del mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-RrGpTfBdCQA/VSGs11esf4I/AAAAAAAAAfY/jU7oM6Mq51M/s1600/IMG_2449.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-RrGpTfBdCQA/VSGs11esf4I/AAAAAAAAAfY/jU7oM6Mq51M/s1600/IMG_2449.jpg" height="320" width="180" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">M. en pleno <i>"ah, entiendo"</i> un día<br />
en los que decidió que iba a ser más rápido <br />
subir al carro. Es alucinante la capacidad pulmonar<br />
de las madres o los padres, capaces de empujar <br />
carro con niño y compra mientras dan un discurso <br />
eterno sobre las bondades de cruzar de la mano<br />
sin quedarse sin aire :)</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Pero según crecen la cosa se complica y, junto a las eternas y molonas explicaciones de cómo funciona el mundo y por qué las cosas suelen ser como son, aparecen los discursos. Los hay de todo tipo y color, y el enano los detecta al vuelo con su infalible radar anti discursos maternos. Os dejo un par de ejemplos:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ir de la mano para cruzar la carretera -este es un clásico materno-. "<i>A ver, M., si quieres ir solito, tienes que esperar a llegar a la acera". </i></div>
<div style="text-align: justify;">
-"<i>Nnnno, yo soito</i>"</div>
<div style="text-align: justify;">
-"<i>Que sí, tú solito pero cuando lleguemos a la acera, ¿vale?"</i></div>
<div style="text-align: justify;">
-"<i>No, quieo soito ahoda-mismo</i>" (lo de ahora-mismo es que le sale como en dos sílabas muy marcadas y pronunciadas muy rápidamente que es para partirse de risa)</div>
<div style="text-align: justify;">
Y es en este momento en el que, arrodillada junto a él, comienza El Discurso de la Acera:<i> "Vamos a ver, hijo, que todavía eres muy pequeño para cruzar tú solo, que te puedes tropezar, que puede venir un coche alto y no verte, que eres muy bajito todavía, que te puedes equivocar y seguir por la carretera y que tengamos un susto. Por eso, mamá te deja solito en las aceras grandes y por la parte de dentro. ¿A que entiendes que es por tu seguridad para que no pase nada? Puedes darme la mano para cruzar, o puedes subirte al carro, lo que tú elijas"</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-"Quieo solito"</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Y esto es ya el día de la marmota, hasta que o bien decide subirse al carro para llegar cuanto antes al parque..o hay que seguir de discurso durante quince eternos minutos hasta que el tipo, con una cara de aburrimiento total y súper desconectado de lo que le estás contando, ataja: "<i>Ah, ya entiendo, por la acera soito y para cruzar la mano" </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-¡Eso es! !Vamos!</i> Y yo me levanto como buenamente puedo con un subidón de autoestima materna que lo flipas, y todo marcha sobre ruedas hasta que en el siguiente cruce, cuando mi mano se acerca amorosa y algodonadamente a la suya, se escucha en medio de la calle un grito agudo bastante desesperado: <i>"!Yo soito!"</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo cual, para mi frustración, demuestra que se aburrió de mi maravilloso discurso y lo de <i>"ah, entiendo"</i> había sido un camelo para dejarnos ya de tanta cháchara y continuar caminando.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otro discurso muy recurrente: M. quiere hacer una sopa en su cocinita conmigo como pinche, y yo estoy terminando un asunto de trabajo. La cosa empieza más o menos así: "<i>hijo, yo entiendo que te apetece hacer una sopita, y a mi me encanta ayudarte a cocinar. Lo que pasa es que ahora mismo estoy con algo importante y necesito estar sentada con el ordenador otros cuantos minutos más. Yo te aviso, ve lavando las verduras</i>" (por ejemplo). Hasta aquí, todo normal. El problema viene cuando M. no está por la labor de entenderme o el pobrecillo tiene tantas ganas de que le ayude a cortar un puerro que se ciega y no es capaz de escuchar... entonces a mí, lo reconozco, lo que me sale es El Discurso de la Paciencia. La escena continúa: como M. insiste, yo me siento en la obligación de sacar toda la artillería: guardo el documento en el que esté trabajando (nótese que tardaría menos en acercarme a cortar el puñetero puerro de mentira y volver a mis quehaceres), y me pongo manos a la obra a la obra educativa del día: "<i>Mira, hijo, en la vida uno no siempre consigue lo que quiere en cuestión de segundos. Muchas veces hay que esperar, hay que tener un poco de paciencia. ¿Tú te acuerdas de cuando hay que ir a bañar y tú me dices "oto minutito, espeamos oto minutito"? Y yo, que yo sepa, espero, ¿no? ¿Eh hijo, espero o no espero?" </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-"Espeas, entiendo"</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>- "Bueno, pues tú igual cuando mamá está haciendo una cosa de trabajo. Esperas unos minutos, y yo te aviso cuando acabe ¿vale?" </i></div>
<div style="text-align: justify;">
Y entonces, con esa lógica que se gasta capaz de tumbar de un plumazo dialéctico al más <i>pichi,</i> suelta un "<i>peo vamos, si ya han pasado los minutos"</i> mientras me tira del dedo con una fuerza considerable en dirección a mi puesto de subchef.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay días en los que me meto de lleno en otro discurso un poco más detallado de cómo funciona el tema de la paciencia y la cosa se pone bastante tensa hasta que llega el famoso <i>"ah, entiendo"</i>... y otros en los que me dejo arrastrar a cortar la verdura pensando en que sí, efectivamente, estoy criando a un tío muy listo.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-style: italic;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<i> Demasiao. ;)</i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-59128240944022665122015-03-30T04:55:00.000-07:002015-03-30T04:55:14.964-07:00El nido y el artista<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Llamémoslo limpieza de primavera, llamémoslo arrebato,
llamémoslo síndrome del nido. El caso es que a cuatro meses de dar a luz, no
suelto el trapo. Quienes me conocen desde el principio de los tiempos no salen
de su asombro, y es que yo soy de ese tipo de personas a las que el desorden no
les afecta en absoluto. A mí no me suponía (y espero que no me vuelva a
suponer una vez pasada esta fase terrible) ningún
problema ni los juguetes que aparecían en cualquier rincón de la casa, ni que
la cámara de fotos estuviera en el cajón de las medicinas, ni que en mi armario
convivieran alegremente prendas de todos los miembros de la casa sin orden ni
concierto, ni que al ir a buscar una cita médica en el montón de los papeles médicos me saliera como por arte de magia un acta de notas de tercer año de carrera. Yo era feliz así, lo juro. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero hace unas semanas empezó a barruntarme un come-come mental que no me dejaba descansar…"<i>esto hay
que restregarlo bien</i>", "<i>este armario necesita una limpieza a fondo</i>", "<i>ese
mueble ahí molesta, tengo que darle una vuelta a ver dónde me queda mejor</i>", "<i>voy a empezar por ese rincón y voy a dejar la cocina reluciente</i>"…y así el día entero. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-ZEXVKpYX7MY/VRk1IweRKzI/AAAAAAAAAe4/jaRV9iaMRmY/s1600/FullSizeRender%2B(1).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-ZEXVKpYX7MY/VRk1IweRKzI/AAAAAAAAAe4/jaRV9iaMRmY/s1600/FullSizeRender%2B(1).jpg" height="320" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El artista, los materiales y otra de sus Obras</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Al final he tenido que atender a la llamada ancestral de la
mamífera que llevo dentro y ponerme a arreglar mi nido, prepararlo para lo
que vendrá. Hay que dejar la casa decente para recibir al nuevo miembro de la
familia, no sea que le demos mala impresión a <i style="mso-bidi-font-style: normal;">laniña</i> y pida el traslado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Es
decir, que me paso los ratos libres que tengo restregando paredes, refregando
techos, limpiando interiores de muebles y cajones, vaciando armarios, llenando
bolsas de ropa que hace años que no uso, moviendo cómodas, sacudiendo colchones
y realizando un sinfín de tareas que hasta hoy solo eran un recuerdo lejano de
mi primer embarazo, pero multiplicado por diez: en aquel entonces vivíamos en
un piso en Madrid, de 50 o 60 metros cuadrados y una solo habitación. Es una
cuestión lógica: a más metros disponibles, más mierda que acumulas. Esto es así
en todas las casas (espero que sea así en todas las casas).</div>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En fin, que en este afán destructor de cualquier atisbo de
desorden o germen que invada nuestro
hogar no hay nada ni nadie que me pare, una fuerza sobrehumana se ha
apoderado de mí y llevo días tirando camisetas viejas sin dolor, rompiendo papeles que llenaban cajones sin ninguna razón más allá de la conocida “déjalos
ahí <i style="mso-bidi-font-style: normal;">porsiacaso</i>”… todo iba según mi
mamífera prepara-nidos tenía planeado hasta que ayer, en uno de esos momentos de quedarte <i>tostao</i> mirando al infinito que tiene la vida, me fijé en el punto de la
casa en el que M. hizo su primer dibujo: la pared del cuarto de los juguetes/instrumentos/ropas varias. Es una obra de arte abstracto consistente en unas cuantas rayas a lápiz que surcan esa pared desde hace más de
un año y que nunca me había planteado borrar. Me acuerdo del día que las hizo, de cómo me miró orgulloso de su dibujo y de cómo yo, arrodillada para observar mejor la primera creación artística de mi polluelo, aplaudí a manos llenas y con una sonrisa idiota como la fan incondicional suya que soy.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¿Hay huevos a borrarlo? ¿Es mi síndrome lo suficientemente
fuerte como para borrar esas líneas, esas armoniosas figuras de calidad superior
a las de Altamira?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
NO.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
He pensando que la mejor solución va a ser rodear los garabatos con <i>rotu</i> rojo fosforito para que nadie ose nunca jamás eliminar semejante maravilla de la Historia del Arte: así conservo La Obra y puedo seguir dando rienda suelta a mi limpieza de nido, meneando el barrigón al ritmo del trapo mientras dejo
el resto de la pared como los chorros del oro :D</div>
<o:p></o:p></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-62787524411094700032015-03-23T08:53:00.000-07:002015-03-23T08:53:25.421-07:00¡Qué suerte, la parejita!<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Hace
seis días que no pasan más de dos o tres horas sin que llegue a mis oídos ésa frase, la frase que
encierra toda la suerte, la mayor suerte, la suerte suprema a la que cualquier
pareja de progenitores puede optar y con suerte alcanzar: engendrar “la
parejita”. Lo más cojonudo del asunto es que te dicen lo de “¡qué suerte!” con
una especie de alivio y admiración que a mí, lo que es personalmente, me deja
de piedra, como si una pudiera elegir o pedir algo en este asunto... Y alivio porque voy a tener una
niña (que parece que criar niños solo es malo malísimo para las madres y los
padres), y admiración por haber “acertado”, lo cual es una idea muy, muy inquietante
se mire por donde se mire. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
El
caso es que sí, que estoy embaraza de 21 semanas y lo que flota alegre y
despreocupadamente en esta esfera en crecimiento que es mi barriga es una niña.
¡Felicidades!, ¡enhorabuena, la parejita! y no se cuantos parabienes después,
empiezo a asimilarlo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-7Z-RbvhL5bM/VRAzts5APtI/AAAAAAAAAeg/uAH-kZTt57Y/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-7Z-RbvhL5bM/VRAzts5APtI/AAAAAAAAAeg/uAH-kZTt57Y/s1600/FullSizeRender.jpg" height="320" width="240" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Próximamente, también los pies de <i>laniña</i></td></tr>
</tbody></table>
Criar
a M. está siendo una experiencia tannnn estupenda, enriquecedora, divertida y (todavía
y cada vez menos) sencilla, que cuando la señora ecógrafa nos dijo, previo
consentimiento, que el gremlin que flotaba en la pantalla era “una niña”, me
quedé alucinada. Todas
las náuseas, malestares y esas pequeñeces y naderías físicas que se apoderan a veces de
las mujeres embarazadas ya hacían a una gran parte de la familia vaticinar que
era una “guerrera” la que me estaba jodiendo de lo lindo, pero yo es que no lo
acababa de ver. Vamos, no es que lo viera o no lo viera, es que no le di mayor importancia al sexo de mi
segundo/a hijo/a. Pasaban las semanas y a mí inquietud, lo que se dice
inquietud, no me causaba ninguna el asunto del sexo, mi opinión mayoritaria
sobre este tema solía ser “que venga bien y me deje ya de tanta arcadita, eso es lo que yo
quiero, coño”.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
De
modo que de pronto saber que es una niña y por tanto que me enfrento a algo
nuevo dentro de cuatro meses y ocho días (que es cuando dicen que va a nacer, luego ya veremos que ya me sé yo la fiabilidad de eso que llaman fecha probable de parto...), me dejó alucinada. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Ya
está asimilado, es una gran noticia que me hace sonreír más de lo habitual y ahora, para terminar de cumplir
expectativas, ya solo falta que se parezca a mí, que herede mi pelo y mi tono
de piel y habré hecho un gran trabajo del que sentirme orgullosa, no vaya a ser
que <i style="mso-bidi-font-style: normal;">laniña</i> se parezca (como M.) al
padre y mis maravillosos genes vayan a ser desperdiciados. Yo siempre que dicen
lo de que ojalá herede mi pelo pienso en el tiempo que he tardado en no odiarlo
mucho… y les deseo un pelo rizado de esos difíciles de tratar, peinar, llevar y lavar con todo el amorrrrr de mis entrañas. Así, sin acritud.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Así que estamos de vuelta, de momento M. y yo y a ratos <i>laniña. </i>Vendré aquí a desahogarme y soltar la tensión que me produce saber que tengo una misión: hacer un buen trabajo, conseguir una miniyo, “dar en la diana” y parir una niña parecida a mí. Por la paz y tranquilidad familiar, digo.<br />
<br />
No puede ser de otro modo, no veis que lo hemos hecho
súper bien y hemos encargado “la parejita" <span style="font-family: Wingdings;">J</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-37040907980776378092014-10-23T14:10:00.001-07:002014-10-23T14:10:52.144-07:00¿Siesta sí, o siesta no?<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div>
<div style="text-align: justify;">
La siesta de los niños, ya se sabe, es sagrada. Si una madre pudiera parar el mundo y sus coches, sus motos, sus thermomixes, sus aspiradores, sus taladradoras...lo haría sin dudar. Yo, personaamente, lo haría con los ojos cerrados. Ah, esa horita y pico de paz en medio del día...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-J1oQvGBxkvY/VEltzCXokPI/AAAAAAAAAc4/T_MX2XhsJJI/s1600/siesta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-J1oQvGBxkvY/VEltzCXokPI/AAAAAAAAAc4/T_MX2XhsJJI/s1600/siesta.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">M. durmiendo la siesta un día de esos en los que <br />los astros deciden no alinearse.</td></tr>
</tbody></table>
El caso es que este niño mío sigue siendo un niño de los que se duerme acompañado, abrazado, teteando... toda la parafernalia, en fin. La mayoría de los días, después del cuartillo de hora que tarda más o menos en caer, le suelto, le tapo, le doy un besito y me voy a lo mío... peeeero, hay algunos días en los que los astros se alinean sobre mí y a la hora de la siesta está hecho todo lo urgente. Ojo, que digo todo lo urgente. De los textos a medio escribir, los armarios a rebosar, los manuales a medio subrayar, o las compras sin hacer, de todo eso, no hablo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El tema está en que esos días, cuando el niño ya ha caído entre mis brazos, una disyuntiva se abre paso a codazos en mi saturada mente: ¿me duermo con él o no me duermo? Conste que la decisión hay que tomarla muy rápidamente porque hay un momento en el que, si te has pasado del tiempo límite, al ir a soltarle se despertará y entonces ya ni siesta yo, ni siesta él. Sí, esto es así. Entonces, casi siempre y aunque yo sepa a ciencia cierta que lo mejor sería levantarme y ponerme a currar, voy notando el calorcillo en los pies, las cosquillas en los párpados... y de pronto, solo veo ventajas al hecho de quedarme dormida enrollada al niño: que si dormirá más porque por alguna extraña razón, las siestas en compañía siempre son más largas; el piel con piel, el apego...de pronto, todo eso es maravilloso y es más, lo que sería de mala madre sería levantarse y dejarle dormido a su suerte. Entonces, ya con la conciencia bien limpia, cojo y me duermo. Caigo redonda con el niño encajado bajo el sobaco izquierdo, el cuello doblado en una posición malísima para la vida pero, eso sí, bien tapaditos los dos. Ya puede pasar la Patrulla Águila a un metro de nuestro tejado que no nos despertaremos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La siesta es maravillosa mientras dura, pero de pronto abro los ojos muy desorientada con esa sensación de resaca y bienestar que deja el sueño profundo. Miro a mi izquierda, y el niño sigue totalmente dormido, abandonado por completo a la siesta en compañía con la boca abierta y el pelillo <i>sudao</i>. Qué bonito, pienso. Y pasan unos minutos, tras los cuales necesito obligatoriamente moverme porque tengo dolores por todo el cuerpo. Pero claro, tienen que ser movimientos casi imperceptibles, porque el niño no se puede despertar. Lo consigo, no sé cómo lo hago pero consigo estirar las piernas y girar unos grados la cadera y parece que he encontrado la postura correcta, todo vuelve a ser maravilloso...hasta que, cinco minutos después, necesito urgentemente sacar el brazo de debajo del niño porque sé, a ciencia cierta lo sé, que un minuto más así y me lo amputan. Pero claro: si lo muevo, sé que se va a despertar...y es ese momento en el que pienso en todo lo que tengo por hacer, todo eso que vendí a cambio de una siesta, y pienso en que si muevo el brazo ya sí que sí, no habrá oportunidad de hacer nada de todo lo no urgente pero en realidad (solo ahora, tras la siesta, es cuando lo veo) indispensable y vital para la vida. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Total, que lo muevo, el brazo digo, porque llega un momento en el que el dolor es superior al sacramento de la siesta y durante unos segundos parece que sí, ¡que se queda <i>sobao </i>otra vez! Pero es todo pura fantasía. Y en menos de cinco minutos, ya estamos otra vez en danza los dos: él listo para otras seis o siete horas de destrucción, digo aprendizaje, ininterrumpido y yo...pues yo descansada, adormilada, con un colocón de olorcito a bebé grande que <i>pa´qué</i>...pero con todo por hacer :)</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-84974680672480782412014-10-13T12:52:00.001-07:002014-10-13T12:52:47.670-07:00Lo normal<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Llamadme pasota, llamadme desordenada, llamadme malamadre. Yo prefiero aplicarme a mí misma un sabio refrán: "donde fueres, haz lo que vieres". Aunque bien pensado, en este caso yo no he ido a ninguna parte, sino que ha sido M., el prota, quien ha venido a éste lugar. El caso es que sí, que el tío me ha llevado a su terreno y ha conseguido que, desde hace varios meses, yo esté empezando a considerar como perfectamente normales cosas que, se mire por dónde se miren, no lo son. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-WDEpf1zfGN8/VDwrwQXydiI/AAAAAAAAAcY/cQ73e4Ma4h0/s1600/la%2Bfoto-58.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-WDEpf1zfGN8/VDwrwQXydiI/AAAAAAAAAcY/cQ73e4Ma4h0/s1600/la%2Bfoto-58.JPG" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Se aprecia regulín, pero esta foto muestra: una cacerola <br />en un sofá y una sartén llena de piedras en una mesa. <br />No digo ná, y lo digo tó. </td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
No voy a entretenerme con medias tintas, ni introducciones que nos alejen de la cruda realidad, por lo que sin más, pondré un ejemplo: en nuestra mesa del salón descansa desde hace varias semanas uno de los adornos hogareños más inquietantes que nadie en su sano juicio pueda imaginar: una vieja sartén llena de piedras cociéndose al vapor. Tal y como se lee. Nosotros, los primeros días, cuando el niño se dormía tras sus labores culinaras, lo recogíamos todo bien recogidito: piedras al jardín, por un lado, sartén a la cocina, por otro. Muchas noches realicé este tipo de juego inverso que devolvía durante unas horas el orden al hogar. Lo que pasa es que debió de llegar un punto (y digo debió porque yo, conscientemente, no me he dado cuenta) en el que ver esa sartén ahí en medio de la mesa, llenita de piedras graníticas que lo mismo funcionan como patatas, que como <i>pescaíto</i> que como fideos, era para mí lo más normal del mundo, vamos, es que ni registro la anormalidad de la ubicación. Y claro, esto siempre pasa al abrir la veda: pasada por alto la sartén, pasado por alto todo lo demás: botes de perejil en los cajones del cuarto, lápices clavados en las macetas del jardín, ovillos de lana dentro de cacerolas, deuvedés entres los cartones de leche... Yo, a estas alturas, estas cosas es que las veo y, de verdad, me resbalan; muchas veces ni reparo en estas ubicaciones sorprendentes. </div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Debe ser un mecanismo de adaptación ancestral que hace que a una le parezca que la casa está decente cuando, a ojos vista para cualquiera que no la habite a diario, no lo está. No lo está ni por asomo. Las casas de bien no tienen baterías de cocina en el sofá, botes de colonia en los cajones del costurero, saquitos de poleo en la lavadora vacía, sartenes en la alfombra. De verdad que no. Pero claro, coge tú y explícale a un niño de dos años que está preparando el menú del día que no, que la lana no se come, que los poleos no se lavan, que las piedras no hierven y que la pasta, por mucho que tú la metas en un cajón vacío, no se ablanda. Yo esas ilusiones, aviso, no estoy dispuesta a quitárselas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De modo que, como dije, he optado por hacer lo que veo hacer a M.: tomar todo esto como normal e incluso deseable: tenemos catering a todas horas, catering mágico si me apuráis, porque tú puedes pedir lo que quieras que esa piedra, esa piedra que al principio cantaba la traviata en medio del comedor y hacía daño a los ojos normales, te lo concederá en cuestión de segundos. Un toque mágico con la cacerola de M., y listo. Piedra a la carta. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<span id="goog_734687966"></span><span id="goog_734687967"></span>Que luego buscas algo importante por toda la casa y no aparece, sí; pero, bien pensado, una nunca sabe cuándo va a necesitar una piedra. Y M., por lo visto, prefiere estar bien preparado y tenerlas cuanto más a mano, mejor. </div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-84184988064023024582014-10-05T12:25:00.000-07:002014-10-05T12:25:05.037-07:00El parque en las mañanas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Todas las mañanas, llega un momento en el que M. aparece corriendo por el pasillo, en calcetines y con el pelo al viento, gritando: <i>¡A calle, a calle! ¡Apaillas, apaillas!</i> Que nos vayamos a la calle y que le ponga las zapatillas, dice. Suele anunciar que ha llegado el momento de irse porque considera que ya ha hecho en casa todo lo que tenía que hacer: destrozar, digo reorganizar, la cocina y el salón mientras yo curro. <br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-oA5gySIf5C8/VDGY_J-BHHI/AAAAAAAAAbw/kA_RcWTltBg/s1600/la%2Bfoto%2B(5).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-oA5gySIf5C8/VDGY_J-BHHI/AAAAAAAAAbw/kA_RcWTltBg/s1600/la%2Bfoto%2B(5).jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">El niño del tobogán</td></tr>
</tbody></table>
Como decía, esas palabras de un M. que viene como una centella hacia mí son el pistoletazo de salida hacia una de esas fases en la vida de casi todas las madres que consiste en una carrera hacia lo conocido, de la que sabes que te va a costar la misma vida salir: la visita al parque. ¿Cuántos posts habrá escritos sobre la flora y fauna en los parques? Cientos, miles, posiblemente cientos de miles. Bueno, pues éste no es uno de ellos. ¿Por qué? Pues porque los parques por las mañanas no tienen nada que ver, pero nada, con los parques por la tardes. Así de simple. Nuestro parque por la mañana es un remanso de paz y luz, donde los únicos beneficiarios de tan espiritual regalo somos unas abuelas que mecen los carritos de los nietos al sol, algún perro solitario, unos acróbatas en prácticas, M. y yo.<br />
<br />
De modo que lo que otras veces es una travesía del horror para sortear grupos de madres cotillas, niños <i>pesaos </i>que roban juguetes, abuelos mirones, corrillos insufribles de los que el único modo de escapar es siendo muy borde... por las mañanas es un auténtico gustazo. De verdad. Se oyen pájaros, huele a pan, M. no desaparece entre hordas de niños más grandes que él, me da el sol en la cara mientras se tira del tobogán con otro niño cuyo padre saluda cortés y se dedica a cuidar a su bebita entre sol y sombra, y siento que no hay nada más placentero que precisamente eso, estar sentada al pie del tobogán para recibir al niño que aparece de pronto entre mis brazos como caído del cielo sobre todo mi buen rollo solar.<br />
<br />
Todo súper bucólico.<br />
<br />
El problema está en que debe ser que M. no acaba de apreciar toda esta belleza urbana que yo respiro a narices llenas como una parte de las más maravillosas de nuestra rutina, porque tiene la costumbre de ponerse a <i>rajar</i> con la primera persona que se interponga en su camino, o en su defecto en su tobogán. M., no es que lo diga yo que soy su madre, habla el tío como si fuera Pío Baroja. ¡Qué claridad, qué pronunciación, qué riqueza de vocabulario! Por eso mismo no comprendo por qué los niños o abuelas con los que M. habla en el parque, de pronto, me miran con un sorprendente gesto de interrogación y me preguntan con media sonrisa <i>¿qué dice la nena?</i> Tras especificar que es un niño, empiezo a ejercer mi segunda profesión: traductora infantil. Y toda mi paz se disuelve en una conversación a tres bandas, que de verdad, no sé <i>pa´que</i> me presto.<br />
<br />
El niño habla de sus cosas: que si hemos <i>poncrado</i> el pan, que si un perro ha hecho pis, que si el <i>togán </i>mola, que si hemos tirado la basura...en fin, que el día menos pensado empieza a contar intimidades a voz en grito. El caso es que claro, se lo tengo que traducir a las abuelas y ellas empiezan con lo suyo: y qué mayor eres, y qué ojos tienes, y cuántos añitos tienes, y...y M. se aturulla y ya no sabe si contar lo suyo o contestar a lo ajeno y yo, ahí estoy, en medio de todo el marrón agachada en cuclillas con unos calambres de flipar sin saber ya para dónde tirar: si por el niño o por las abuelas. A veces me digo: lo más fácil va a ser inventarme algo como si lo dijera el niño (imaginarse, por ejemplo: <i>que dice que ya tiene ganas de irse a casa, y que hasta luego</i>) y salir de aquí por patas. Otras veces pienso: venga, va, que está el muchacho aprendiendo a relacionarse y este tipo de interacción tiene que ser buenísima para sus conexiones neuronales. Y a todo esto sigo allí con la sonrisa, las rodillas machacadas y esa sensación algodonosa que se tiene cuando se tiene un hijo y hace lo que sea y tú lo ves: puro amor del bueno. Total, que vivo en un sinvivir, porque esas conversaciones a veces se alargan mortalmente en un bucle infinito del que mis rodillas y mi mano que peina el flequillo del niño para que las abuelas no me repitan que se lo corte, ya no saben salir.<br />
<br />
Pero luego, ya de vuelta y con el enano dormido, pienso en que qué leches, que nos quedan pocas mañanas de sol, sin abrigo, sin gorro, sin bufanda, sin trastos molestos, solos él y yo disfrutando del parque y de la vida cotidiana que, en este pueblo por las mañanas, se mueve lenta y apacible... con abuelas incluidas :)</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-21045612454673857482014-10-01T01:05:00.000-07:002014-10-01T01:05:29.033-07:00La lógica aplastante<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
Yo ya escribí aquí un día que <a href="http://lavidadelamamaopositora.blogspot.com.es/2014/01/herencia-genetica.html" target="_blank">M. tenía una grandísima maniobra</a> para sacar la miga del pan y dejar la corteza vacía. Eso mola. Lo que no ha molado nada de nada ha sido lo que ha hecho hoy, que es para prohibirle volver a acercarse a cualquier cosa parecida al pan hasta que tenga, así por decir una edad razonable, unos 30 años. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-QxsX1TL_mGs/VCr8s4jvJFI/AAAAAAAAAbc/wKfGXGkUN9c/s1600/la%2Bfoto-2.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-QxsX1TL_mGs/VCr8s4jvJFI/AAAAAAAAAbc/wKfGXGkUN9c/s1600/la%2Bfoto-2.JPG" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Uno de esos días en los que todavía <br />
no partíamos el bollito de pan.</td></tr>
</tbody></table>
La historia comienza con el hecho de que una parte bastante importante de nuestro día a día es la visita a la panadería de mis tíos, ya sea a pie dando un paseo o en coche según pasamos por la puerta del horno de camino a algún sitio. Hoy ha sido uno de estos días de ir en coche, aparcar en la puerta y salir a por el pan y a por el bollito de pan de rigor que mi tía suele regalar al enano. Hecho esto y ya de vuelta los dos en el coche, yo he hecho lo que hago habitualmente desde que el enano ya es más mayorcillo: partir el payesito por la mitad, dárselo para que vaya comiéndose la miguita caliente y enfilar la carretera. No sé, el niño ya es un poco mayor y come solito este tipo de cosas inocentes como lo es el pan, mucho más cuando voy controlando por el retrovisor la operación una media de siete veces al minuto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bueno, pues así las cosas, en un primer vistazo por el mentado retrovisor, he visto cómo cogía un trocito de miga y se la comía; en un segundo vistazo, he visto cómo terminaba de coger otro trocito y lo llevaba entre sus dedos hacia la boca; en un tercer vistazo, le he visto con un trozo de miga en el dedo índice, de esto que se le había quedado pegado. Hasta aquí, todo bien. Pero en el cuarto vistazo, pues casi infarto: la miga le colgaba de un agujero de la nariz como si fuera un enorme moco de color blanco; un quinto vistazo ha bastado para cerciorarme de que los movimientos que hacía con el dedo no eran para sacársela, no, eran para meterla más adentro. En el sexto y séptimos vistazos lo único que he hecho ha sido asegurarme de que estaba bien, de que no se estaba poniendo de color morado y de que no le daba la ventolera de hacer lo mismo con el otro orificio nasal. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Afortunadamente para todos, no le ha dado. Ha seguido tan pancho comiendo miga y mirando el paisaje, con el agujero izquierdo totalmente lleno de miga. Yo ahora lo cuento de chufla, pero en el momento no me ha hecho ni puñetera gracia. Total, que en esta tesitura hemos llegado a casa de mis padres (todo el show no ha durado más de dos minutos, en realidad) y allí he llegado yo con el niño bajo el sobaco aporreando el timbre y alertando a mi padre de la situación a gritos, <i>abre que traigo un niño con un orificio llenito miga</i>. Nos hemos puesto manos a la obra en lo más parecido a un quirófano que hay en una casa de bien: el baño materno. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La primera opción ha sido el bote de laca, a ver si rociando el ambiente al muchacho le daba por estornudar y el proyectil salía solo disparado hacia el suelo. Bueno, pues no. Lo juro, parecía que el niño se había criado en una peluquería y que tenía la pituitaria hecha a ese tipo de olores, porque no ha meneado ni un ápice la nariz. Menos mal que teníamos un plan B en la manga, y ha sido el que ha dado resultado: yo he agarrado las manos del niño entre mis piernas y con las manos he abierto el agujerito de su mininariz cuanto he podido, mientras mi padre -previa retirada de gafas como todo buen profesional para ver bien de cerca- procedía a la extracción del cuerpo extraño con unas pinzas de depilar. Rápido, indoloro y eficaz, el resultado ha sido inmediato. Adios a la miga, hola tranquilidad. A todo esto, el niño se dejaba hacer diciendo de vez en cuando "¡susto!".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hace un rato le he preguntado que por qué había hecho de meterse la miga en la nariz, que por qué se le ha ocurrido esa locura y que en qué cabeza cabe; él, sacando toda esa lógica que tienen los niños y que muchas veces los adultos nos empeñamos en no ver, coge y me dice: "<i>paa oyer</i>" (para oler).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo y los diez años de vida que he perdido hoy, nos hemos quedado de piedra. </div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-34269836093278397782014-09-29T03:16:00.000-07:002014-09-29T03:16:32.135-07:00Un gesto universal<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
<div class="" style="clear: both; text-align: justify;">
Yo sé que la maternidad está llena, pero llenita, de lugares comunes. ¿Y? Algunos, doy fe, son un verdadero espectáculo para los sentidos. Existe uno, un gesto, un lugar, tan universal y a la vez tan inocente que puede incluso pasar desapercibido para aquellas personas que no tienen hijos pero que los que sí los tienen no tardarán en reconocer.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-TWIJuZscbKI/VCke7iqpN7I/AAAAAAAAAbM/85iKXJDgFAE/s1600/la%2Bfoto-56.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-TWIJuZscbKI/VCke7iqpN7I/AAAAAAAAAbM/85iKXJDgFAE/s1600/la%2Bfoto-56.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">M. en pleno gesto universal...del bonito :)</td></tr>
</tbody></table>
Es un gesto, por lo que he podido comprobar, bastante automático que surge de forma natural entre los niños de menos de cinco o seis años en múltiples circunstancias, siendo las más habituales el aburrimiento o la vergüenza. Si ya habéis visto la foto, lo sabréis: meterse entre las piernas maternas o paternas y agarrarse a las rodillas como si no hubiera un lugar más seguro en todo el planeta Tierra mientras se balancean hacia un lado y hacia otro sin sacar la cabeza de entre ambas columnas salvavidas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
El gesto universal en versión coñazo, al menos según mi experiencia, es el provocado por el aburrimiento. Este hijo mío, por ejemplo, parece un ángel de luz en el mercado siempre y cuando se cumpla una premisa: que no haya cola. Si tenemos que esperar nuestro turno, es ahí cuando vendrá el problema y aparecerá el gesto precedido de una serie de avisos: primero se bajará del carrito o pataleará para que le baje de la mochila; luego jugará con sus cochecitos hasta un máximo de cuatro minutos; después, empezará a querer coger todo lo que pille a su alcance y, a poder ser, cuanto más peligroso o delicado sea, mejor (véase huevos, conservas de cristal, un cangrejo vivo); y, por último, pondrá en práctica ese gesto desesperado: se abalanzará sobre mis piernas en equilibrio inestable y tirará hacia abajo con tanto ímpetu que mis pantalones peligrarán. Desde ese momento, ya no habrá marcha atrás y tendremos que recorrer el resto de pasillos o puestos yo arrastrando como puedo al pequeño ser que me roba extremidades, y el pequeño ser partido de la risa y <i>amuermao</i> del aburrimiento siendo arrastrado como buenamente puedo mientras busco el monedero, intento que no se caiga, le agarro de un sobaco, y, al fin, pago la cuenta. Agotador. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero, como yo soy una persona que intenta compulsivamente ver el siempre el reverso positivo de las cosas hasta en las que son más verdaderamente imposibles (y además en este caso no hay mucho trabajo que hacer porque el enano lo pone muy fácil), pronto divisé en este gesto universal su vertiente más bonita. Es, como ya he señalado antes, la vertiente que provoca la vergüenza. Tan solo se necesita una situación en la que aparezca un desconocido que interpele directamente al enano y ahí, en solo unos segundos, en el tiempo que el niño tarde en recorrer la distancia que nos separe en ese momento, surgirá la magia: para M. el mundo se reducirá, precisamente, al que pueda ver por el hueco que quede entre mis piernas y por el que asoma la cabeza mientras el desconocido le habla de niños vergonzosos. A lo sumo, si el desconocido tiene la paciencia necesaria - o las ganas de hablar conmigo suficientes- como para que se le pase la timidez inicial, M. dará el paso de girar de una manera muy complicada y muy difícil a mi alrededor, arrastrando la cara por el pantalón sin que se le vea ni un centímetro de piel para situarse en la misma postura pero al revés, de modo que pueda ver al desconocido de frente pero resguardado por mis piernas, para poder esconderse cuanto él considere necesario dependiendo de cómo vaya el grado de timidez. Yo le acaricio el pelo, muevo una pierna para sacarlo del escondite -que él vuelve a recolocar en segundos-, le hablo de las bondades del desconocido para él, le digo su nombre, me agacho a su altura, juntamos la nariz y nos miramos muy de cerca a ver si le convenzo. A veces sí, y a veces no. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y las veces que es que no, entonces me levanto sin dejar de tocarle el pelo para que sepa que no pasa nada, y me despido del desconocido sintiendo el peso del niño tímido que sigue mirando el mundo por el pequeño agujero que queda entre las dos perneras de mi vaquero. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-24577049899197285322014-09-26T00:19:00.000-07:002014-09-26T01:31:29.800-07:00Ignorado Rayo McQueen<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Lo bueno de tener una hermana a la
que saco diez años es que me sé de memoria, pero de memoria, todas las pelis de
Disney. Qué sacrificio, eh. Lo que hace una por una hermana... Mentira. Mentira
podridísima. Me encantan. Y la memoria, ay, se ha mantenido firme, al pie del cañón
durante todos esos años que han pasado entre que finalizó la época de ver pelis con la niña que era mi hermana, y el momento en el que yo decidí tener un hijo, de modo que todavía recuerdo perfectamente cada compás. Fue fácil y habitual verme con mi bombo de ocho meses recorriendo las
grandes superficies de entretenimento en busca de mi botín cinéfilo, <i>deseandito</i> que naciera el polluelo
para rememorar aquellas grandes tardes de manta y sofá al ritmo de La Marcha de
los Elefantes, del Supercalifragilístico, del Ciclo de la Vida. </div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-JyVBWj8J6ac/VCR9hBNes6I/AAAAAAAAAag/UDZTBAniRaI/s1600/la%2Bfoto%2B(3)phil.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-JyVBWj8J6ac/VCR9hBNes6I/AAAAAAAAAag/UDZTBAniRaI/s1600/la%2Bfoto%2B(3)phil.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi muñeco Fillmore, amigo de Rayo y mi preferido, <br />
acompañándome una noche cualquiera al teclado. <br />
Sí, es mío :) El niño tiene otro.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bueno, pues no.
Éste, mi hijo, ha sido un niño que ha <i>pasao</i>
de la tele olímpicamente durante mucho más tiempo del que yo, adicta a las películas infantiles,
consideré razonable.</div>
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">Pero empecé a currar, como ya he dicho, en casa. Y
claro, es que aquello ya era de fuerza mayor: había llegado el momento de, mientras yo trabajaba, poner
alguna de las pelis a las que yo llevaba año y medio quitando el polvo. Empecé,
por aquello de hacerlo lo más natural posible, por la peli de Cars (es que a M.
le encantan los cochecitos). Era una de las más nuevas, de estas que ya nos
pillaron de últimas a mi hermana y a mi. Pero...me cautivó. A mí, sí. El niño,
pues bueno…al principio, esto es, más o menos durante el primer mes, no hizo ni el más
mínimo caso a la televisión. Pero ni el más mínimo, eh. Pero bueno, como soy
una madre de estas preocupadísimas por el futuro de mi polluelo, y se la
plantaba en inglés, yo me decía para mí “ </span><i style="text-align: justify;">bueno, ¿qué no hace caso a la
historia? Pues por lo menos se va quedando con el tonillo, con el runrún del
inglés</i><span style="text-align: justify;">”.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
A las dos semanas me sabía los diálogos de memoria. Empecé a
alternarla con el castellano para ver si así, en el idioma patrio, el crío se animaba. Nada. A las tres
semanas, a punto de desistir de mis intentos televisivos, decidí no ponerla.
Pero de pronto, entre los juguetes que invadían el salón y la pantalla del
ordenador en el que yo trabajaba, llegó hasta mí un nuevo gruñido (todavía no hablaba) que se dirigía a la televisión. ¡El niño preguntaba por la peli! Oh, maravilla. Le puse el dvd…y se quedó enganchado. Yo le miraba flipando, apoyado él en la mesa con un cochecito en la mano. Pero la magia duro minutos; unos tres minutos, calculo yo. Después, empezó a sus cosas: rodar el coche por cualquier superficie y destruir, digo estimular su
intelecto mediante el juego mientras la peli estaba de fondo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo, sinceramente, estoy ya de la peli hasta las mismas narices. Son muchos pases, ya. Ha habido incluso noches gloriosas en las que he soñado ser un bólido de carreras con una única preocupación: encontrar gasolinera. Que no es esto ni medio normal.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bueno, pues como digo, así han pasado mucho meses, con la peli de Cars convertida en la banda sonora de nuestras mañanas a la que nadie hace caso: el niño porque pasa y la madre porque se la sabe de memoria. Pero el tío, aunque
jamás se ha sentado ni cinco minutos a mirar los dibujos, se conoce a toda la
banda: McQueen, Mate, Sally, Fillmore…y luego le regalaron la peli número dos, con
Francesco, Holly....todos forman parte de nuestro día a día. ¿Cómo se ha
quedado el colega con los nombres, colores y escenas en las que sale cada
coche, si nunca jamás se sienta a verla, si siempre está más entretenido “cocinando”
o haciendo filas de coches, o haciendo montañas de ropa? Nadie lo sabe. Pero es
que el muchacho es como un perro con su hueso: tú prueba una mañana a no ponerle la peli. Se
ofusca que da gusto, y ofuscado supervisa bien de cerca todo el proceso de apertura de dvd, selección de menú...en fin, todo el rollo mientras sigo los pasos para poner a Rayo una vez más. Y luego, una vez puesta la peli y en marcha todos los coches protagonistas de la bonita historia de amistad y esfuerzo, entonces ya sí, ya se siente él libre para ponerse a sus cosas y pasar totalmente de la pantalla.</div>
<o:p></o:p></div>
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<!--StartFragment-->
<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Parece que ahora poco a poco, va entrando con Nemo…veremos
qué nos depara ésta nueva aventura acuática. Por lo menos, seguro que un poco de variedad. ¡Algo es algo!<o:p></o:p></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-83923345155922279772014-09-24T02:17:00.000-07:002014-09-24T02:17:48.178-07:00Te lo dije<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
Corren por ahí voces maliciosas que dicen que estoy
malcriando al niño, y algunas de ellas se basan en un hecho muy concreto: yo
soy de esas que dejan el móvil al niño. A mí esas paparruchas de que si la
pantalla es de cristal, de que si la trasera también es de cristal, de que si
el sensor de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">nosequé</i>… no me
interesan. A mi niño le gusta hacer como que habla por el móvil con la gente, y
ponerse el mío entre hombro y oreja y soltar una parrafada le hace muy, pero
que muy feliz. <o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-mL40EHiww4w/VCGC0ytYtyI/AAAAAAAAAaM/65WKek1Yzcw/s1600/la%2Bfoto%2B(7).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-mL40EHiww4w/VCGC0ytYtyI/AAAAAAAAAaM/65WKek1Yzcw/s1600/la%2Bfoto%2B(7).jpg" height="200" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Practicando con la funda desde bien pequeñín</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
De modo que desde que quedó claro que esa era una de sus más
preferidas actividades para jugar a eso que algunas personas ilustradas llaman
“juego simbólico” (y yo llamo entretenerse solito), mi móvil ha viajado muchas veces al suelo. Muchas,
incontables. Una vez, incluso se hizo una rajita. Nada, pequeña cosa sin
importancia, hemos convivido con la rajita un montón de tiempo y además, que fue sin querer. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Las fundas que le pongo
a prueba de golpes casi siempre han dado resultado, que a veces llevaba el
móvil –sobre todo al principio, luego a todo se acostumbra una- que parecía una
momia en invierno. <o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
El tema es que claro, que M. juegue a hablar por el teléfono
móvil, ha supuesto varias cosas:<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.0pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-ascii-font-family: Cambria; mso-bidi-font-family: Cambria; mso-fareast-font-family: Cambria; mso-hansi-font-family: Cambria;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Que yo lleve escuchando eso de “ <i>el día que se
te rompa ya verás tú qué gracia</i>” desde hace muchos, pero que muchos meses. <o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 53.0pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.0pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-ascii-font-family: Cambria; mso-bidi-font-family: Cambria; mso-fareast-font-family: Cambria; mso-hansi-font-family: Cambria;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]-->Que en algunas de esas caídas se me haya salido
el corazón del pecho al pensar que, esta vez sí que sí, había sido la definitiva y adiós
fotos y adiós contactos. <o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 53.0pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 53.0pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-indent: -18.0pt;">
<div style="text-align: justify;">
<!--[if !supportLists]--><span style="mso-ascii-font-family: Cambria; mso-bidi-font-family: Cambria; mso-fareast-font-family: Cambria; mso-hansi-font-family: Cambria;"><span style="mso-list: Ignore;">-<span style="font: 7.0pt "Times New Roman";"> </span></span></span><!--[endif]-->Que muchos días haya perdido el teléfono durante
horas porque claro, a saber dónde “colgó” el enano al terminar su última
conversación con a saber quién. <o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
De todas estas variables, la que más me ha fastidiado me ha dado
siempre ha sido, adivina adivinanza, la de “<i>ya verás tú</i>”; lo que más rabia me daba
de pensar que un día el niño lo fuera a romper de verdad era la cantidad de “<i>ya
te lo dijes</i>” que iba a tener que escuchar. Pero, oh fortuna, ese día no ha
llegado. Ni llegará. <o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
No llegará porque ¡el móvil me lo he cargado yo solita! Sobre el disgusto tremendo que sentí al verlo rodar escaleras abajo tras pegar un incomprensible salto de mi mano, escuchando cada pequeño decibelio que indicaba que en efecto esta vez sí se iba a rajar el cristal entero y verdadero, pude sentir –no sin cierta sorpresa,
la verdad, no pensé yo que fuera a tener el humor para esos trotes- una vocecita interna de triunfo, de alegría que decía
algo así como… “<i>jodeos, agoreros, que el móvil lo he roto yo</i>” <span style="font-family: Wingdings; mso-ascii-font-family: Cambria; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-char-type: symbol; mso-hansi-font-family: Cambria; mso-hansi-theme-font: minor-latin; mso-symbol-font-family: Wingdings;"><span style="mso-char-type: symbol; mso-symbol-font-family: Wingdings;">J</span></span><o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
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<!--EndFragment--><br />
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-70310328041657669082014-09-22T10:07:00.000-07:002014-09-23T03:48:12.801-07:00Nime<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Un
buen día de este pasado mes de junio (una buena tarde, mejor dicho), sin previo
aviso, M. comenzó a hablar. Estábamos en casa de los abuelos y soltó tres
palabras como sin darse importancia: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tía,
pisti, gasias</i>. Tarde memorable dónde las haya, porque hasta ese momento no
había un dios que entendiera al enano salvo, claro está, sus atentos padres.
Los padres tienen esa mágica virtud de entender que el crío tiene sed donde
otros sólo escuchan un gruñido. Pero ese no es el tema. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-RR-K1fKgEsM/VCBUrZQEezI/AAAAAAAAAZ8/6Hf79z4wctU/s1600/nime.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-RR-K1fKgEsM/VCBUrZQEezI/AAAAAAAAAZ8/6Hf79z4wctU/s1600/nime.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Típico momento Nime</td></tr>
</tbody></table>
El
tema que nos ocupa hoy es que desde ese memorable día, el niño ha ido añadiendo una palabra casi
cada día a su vocabulario, a ese vocabulario infantil que sale de su boca con
una voz tan bonita que es que no tiene descripción. Pues nada, todo seguía su
curso maravilloso hasta que de un tiempo a esta parte, he detectado que el niño
ha equivocado el significado de una palabra, de una palabra tan inocente como
lo es la que se utiliza para contestar cuando alguien que está a tu lado te
llama: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“dime”.</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
En mi caso, lo aclaro, ese <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“dime”</i> me sale solo, automático, y no me había
dado cuenta hasta ahora de la cantidad de veces que a un hijo hay que
escucharle, de la cantidad de veces que un hijo pequeño, un bebé, te llama y te
necesita a lo largo día. Supongo que una vive sin darse cuenta todos esos días, los va
sobrellevando con más o menos paciencia según pasan las horas, pero es algo tan
habitual la charla continua en los enanos que a una ya le hace callo. Que me
encanta hablar con el niño, eh, ojito. Nos traemos unas charlas filosóficas a
las que ya quisieran muchos monologuistas o escritores y escritoras acceder, son unas
charlas fructíferas y desternillantes de las que gozamos la madre y el hijo a
lo largo de las –infinitas- horas que pasamos juntos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<div style="text-align: justify;">
<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 13px;"></span></span>Total,
que parece ser que tengo por costumbre escuchar a M. cuando tiene algo que
decir. Parece ser que él, en muchos momentos dados de nuestro saturado día a
día, dice “<i>mami</i>” y yo contesto “<i>dime</i>”. Y digo parece ser porque he debido de
decir “<i>dime</i>” inconscientemente muchas veces, miles de veces, infinitas veces,
porque el niño lo ha asimilado de una forma, vamos a llamarla así, exagerada.
Vamos, que el crío para decirte “<i>te quiero</i>” o “<i>dame un bes</i>o” o “<i>mira qué guay
la montaña que he hecho con los botes de las especias</i>” te coge la cara con las
manitas, te mira muy serio y te dice “<i>nime</i>”. Y lo que busca desesperadamente a modo de respuesta es la misma palabra de vuelta: “<i>dime”</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
De
modo que lo que era un verbo conjugado para darle un pie receptivo a que me dijera
lo que fuera lo que me quiera decir (vamos a dejar aquí a un lado los
“<i>diiiiiiiiiiiiiime</i>” que de vez en cuando se escapan cuando te han llamado diez
veces en un minuto), él lo ha traducido en su cabecita como<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“aquello que dicen las personas mayores
cuando me hacen caso”. Para él es la palabra mágica que se pronuncia
siempre delante de todo, siempre que hace falta avisar de algo, siempre que
acude a un mayor en busca de ayuda o comprensión. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Veamos
unos ejemplos ilustrativos:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
M.
se cae y yo voy a recogerlo, y en lugar de decir yo que sé, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">duele, pupa, aupa</i>…me mira, me planta el
moflete en los labios y me dice “<i>nime</i>”. Y yo, como no, digo como puedo entre
beso y beso: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">dime, hijo, dime</i>. Y ya
sí, ya se siente él con la atención suficiente como para llorar
desconsoladamente o contarme cómo ha sido la caída: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">bajo trisi caío e frente</i>”, o lo que es lo mismo “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">me he bajado del triciclo y me he caído de
frente con todo el cebollón”. <o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Otro
ejemplo: M. se despierta de noche. Y en lugar de decir, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“mami</i>” o <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“papá”</i>, ¿qué
dice? La palabra mágica: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Nime”</i>, se
escucha en el cuarto in the middle of the night. Y entonces yo, guturalmente,
le digo: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Dime, hijo</i>” y él contesta:
“<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Teta</i>”. Y aquí paz y después gloria. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Sé
que un buen día, igual que dejó de decir “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">bam
bam</i>” para decir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“coche”</i>, o igual
que a veces ya no dice <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“disha</i>” para
decir “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">toallita</i>”, el “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">nime</i>” perderá el significado mágico que
tiene hoy tanto para él como para mí, dejará de ser esa palabra mágica que todo lo puede. Pero
mientras ese día llega, el <i>“nime”</i> es
sin duda, una de esas palabras que atesoraremos con mimo, con mucho mimo. Y, por qué no, puede que incluso pase a los anales familiares como una de esas palabras de jerga casera que dura y perdura a lo largo de los años :)</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<o:p></o:p></div>
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<br /></div>
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<div style="text-align: justify;">
Empezaré este post como solía empezar Manolito Gafotas sus historias: por el principio de los tiempos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El principio de los tiempos de esta historia lo podríamos situar en un vaticinio que mi amiga Laura verbalizó cuando abrí el blog anterior a este, mi primer blog en la comunidad San Miguel; ella vaticinó que, de ese blog, solo podía salir algo bueno. Y, en cierto modo, puede decirse que el trabajo que ahora tengo no hubiera aparecido en forma de oportunidad si yo no hubiera abierto el blog y ese blog no hubiera tenido la temática infantil que tenía. De modo que sí, consideremos que encontrar un trabajo como resultado de haber abierto un blog -y alguna que otra carambola más relacionada con el tema-, es algo muy bueno. Si a este hecho le sumamos que es un trabajo que puedo realizar desde casa y que consiste básicamente en escribir, especialmente sobre cosas de niños, pasa de ser muy bueno a tremendamente bueno. </div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-zbTtWIeidTs/U8blx2rvc-I/AAAAAAAAAYk/0H9XXd-BxUc/s1600/la+foto.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-zbTtWIeidTs/U8blx2rvc-I/AAAAAAAAAYk/0H9XXd-BxUc/s1600/la+foto.JPG" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">M. haciendo un avestruz de manual <br />un día cualquiera mientras teletrabajamos.</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al exotismo de trabajar desde casa se unió el desconocimiento -mío personal, digo- del puesto a desempeñar: resulta que soy community manager de una marca infantil. Nos hemos amoldado perfectamente, el puesto y yo. Él me ha enseñado cómo funciona, yo lo he entendido y entre los dos formamos un equipo perfecto. ¿He escrito entre los dos? Ha debido ser un lapsus, un error, un espejismo de mi mente optimista; donde he escrito el número dos en realidad iría otra cifra, una cifra con muy mala fama -merecida en este caso, como veréis-, una fama que se ha ganado a pulso por hacer a lo largo de su larga vida lo que está haciendo conmigo y con mi puesto: meterse por el medio. Sí, en este teletrabajo en el que trabajo somos tres: el puesto en sí, M. -quién otro podría ser- y yo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y como a todo se acostumbra una, y como al final está siendo una experiencia muy positiva, y como aquí es que nos gusta reírnos hasta de nuestra sombra, y como (¡afortunadamente aunque queda mucho por andar!) cada vez hay más teletrabajo y es más fácil compaginar la maternidad con la realización de otras actividades sin que nadie ni nada se resienta...pues vamos a ir plasmando en diversas entradas cómo nos apañamos los <strike>dos</strike> tres, por si hay alguna otra mamá o papá por ahí en la misma situación que nosotros y le puede servir la experiencia o quiere compartir penurias, que haberlas también haylas como en el día a día de cualquiera trabajador, ya sea en su santa casa o en la oficina. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Bien. Vamos a ello. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pongamos por caso que alguien, aquí cada lectora y cada lector que se ponga en el papel aportando los detalles que más le gusten, ha hecho una entrevista para un puesto de trabajo. Supongamos que pasados unos días, el teléfono de ese alguien sonó para anunciar que estaba contratado. Sigamos suponiendo... que ese alguien comenzó en el trabajo yendo a la oficina los días necesarios hasta que consideró que estaba preparado para volar libre en su dulce hogar junto a su ordenador y junto a su hijo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esa misma persona se levantó el primer día dando un salto mortal, dejó la casa y el niño como los chorros del oro -todo quisqui desayunado, perfumado, la casa ventilada, cocina recogida, cama hecha y flores regadas- antes de la hora de la conexión y, tres minutos antes de las en punto, se sentó en la mesa de la habitación de estudiar que la tarde antes había dejado en plan despacho maravilloso. Todo el mundo en sus marcas. Ordenador enchufado... ¡comienza el horario laboral!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A las dos horas, en esta nuestra casa lo que ocurrió fue que yo, la madre, el timón de este barco perfectamente organizado que en mi mente iba a ser el teletrabajo con el niño en casa, no tenía ganas nada más que de morirme y solo se me ocurrió buscar el lugar más adecuado para poner en práctica un clásico en el reino animal: el efecto avestruz. Los cojines del sofá funcionaron de maravilla, oye, para meter ahí la cabeza y recuperar fuerzas durante un par de minutos tras desenchufarme mientras el niño daba vueltas como un loco a mi alrededor pensando que estaba preparada para el cucú-trás. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
O sea, que la realidad fue que la sensación de no saber dónde meterme - o en su defecto, dónde meter al niño- fue predominante durante ese primer día de experiencia telelaboral. Pero oye, que tres meses después, aquí estamos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si es que tengo -tenemos, que M. ya es un experto y no se queda atrás- recursos para dar y tomar :)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-40118179799121188432014-07-06T13:15:00.000-07:002014-07-06T13:15:21.627-07:00Cría Cuervos...<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
El otro día me caí. Me metí una leche de esas en las que, al aterrizar, lo primero que miras es que no haya nadie alrededor. Una vez constatado este detalle fundamental para la dignidad humana, me eché a llorar como se merecía la ocasión: desconsoladamente.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los hechos se desarrollaron de la siguiente forma: yo había llevado a cabo una de esas actividades diarias, cotidianas, que tantas veces se convierten en un remanso de paz cuando se consiguen realizar en soledad; que venía del Mercadona, vamos. Sola, solita, sola. El niño estaba en casa con su padre la mar de bien, ambos dos dedicados a contemplar la última afición de M., última y única porque desde que apareció la peli de Cars en su vida -a raíz de que yo empezara a trabajar, esto lo cuento en otro post-, la vemos una media de tres veces por día.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-pvRg5XyUtwo/U7msCn4j4jI/AAAAAAAAAYM/yMjMthDWgUk/s1600/acera.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-pvRg5XyUtwo/U7msCn4j4jI/AAAAAAAAAYM/yMjMthDWgUk/s1600/acera.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">M. sentado en la acera del hecho un día de primavera.</td></tr>
</tbody></table>
El caso es que yo ya estaba de vuelta. Aparqué, me bajé, abrí el maletero para sacar las bolsas y cogí lo que en teoría iba a ser el primer viaje: la caja de leche y una bolsa llena de víveres (sobra decir que fue el último). De esta guisa, con cada uno de los bultos debajo de mis respectivos brazos, enfilé los escasos tres metros que separan el coche de la verja del jardín. Entre éste y ésa, tan solo hay una mínima acera que era inofensiva hasta el jueves pasado. El caso es que no sé qué hice, no sé qué pasó, no sé nada de nada más que de pronto me vi volando hacia el suelo con las dos manos ocupadas y sin opción de recuperar el equilibrio. Di con la cabeza en la verja y con la rodilla y el codo en la acera. Todo pasó muy deprisa, tan deprisa que nadie vino en mi auxilio aunque la puerta de la casa estaba abierta y sus dos ocupantes habían visto pasar mi bólido hacía un minuto. El padre de M. dice que, al no verme aparecer, pensó que todavía estaba cerrando el coche, sobre todo al escuchar el ensordecedor estruendo que reverberó en toda la urbanización al chocar mi cabezota contra la verja de hierro: ¡pensó que el ruido había sido la puerta del maletero cerrada con mucha fuerza! Tal fue el mamporrazo que me metí. Total, que desolada y con la rodilla y el orgullo heridos, tuve que pedir auxilio. Y salieron padre e hijo corriendo a socorrerme. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De esta espeluznante escena he sacado dos cosas en claro. La primera de ellas se resume requetebien tirando de un refrán de esos de los de toda la vida: <i>cría cuervos...y te sacarán los ojos.</i> Va por M., claro. En un primer momento, a este hijo mío <i>enmadrao</i> que está para regocijo y agotamiento de su madre, al verme allí tirada en el suelo rodeada de mis pertenencias y de la leche y las galletas, le dio por hacer pucheros y apenarse muy mucho por lo que le había pasado a mamá: ¡<i>mamá, pupa</i>! Y todo era señalarme y darme besitos en la rodilla y <i>mamá pupa mamá pupa</i>.<br />
<br />
Bien.<br />
<br />
Esta escena de comprensión ante el dolor materno no se ha vuelto a repetir, pues desde la mañana siguiente a la tarde de los hechos, cada vez que salimos por la puerta del jardín dice lo mismo, pero con un sutil cambio: se para en medio de la acera, separa ligeramente las piernas y agacha, también ligeramente, el culo y a continuación señala el lugar de la hostia. Tras apuntar con el dedo la zona y verbalizar lo que pasó (lo de <i>mamá pupa</i>), cierra su pequeño puño y se da minipuñetazos en la rodilla derecha como si le hiciera mucha gracia. Tanta gracia le hace que echa la cabeza hacia atrás, arruga la nariz y emite esa risa de estar muriéndose de risa que suena como a ji ji ji ji. Sí, con separación entre las risitas y entonado muy bajito. De esto hace una semana y todavía sigue con la coña. El refrán se queda corto. Me parece a mí, vamos.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La segunda cosa que he sacado en claro es que la próxima vez no tendré tanta suerte, así que ya me puedo ponerme a practicar lo de levantarme del suelo como si no hubiera pasado nada aunque me esté muriendo de dolor. Más que nada porque es muy raro que la calle esté vacía...y ese día lo estaba. Esa suerte, esa suerte inmensa de saber que nadie te vio rodar por el suelo y pedir auxilio a grito <i>pelao</i>...no creo que se vuelva a repetir :)</div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-9141183627082482854.post-10950663436813968472014-07-03T13:58:00.000-07:002014-07-03T13:58:28.233-07:00Mis flores irlandesas<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div style="text-align: justify;">
¡He suspendido! Toda ha salido según lo esperado, era lo razonable y así es como tiene que ser para alguien que los últimos meses en lugar de repasar a tope se ha dedicado a trabajar y criar al churumbel. Así que a otra cosa, mariposa; literalmente, además: ya he colocado todos los tomos de la enciclopedia, todos los manuales, todos los apuntes, libros, fichas, resúmenes...todo está en su sitio esperando que llegue septiembre...¡u octubre! </div>
<br />
Desde ahora tengo otros dos años, más o menos, para seguir aprendiendo y aprendiendo, que al final es de lo que se trata: aprender para mí mientras preparo la oposición. Si no, no tendría sentido :)<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-TfcGoA3OyFA/U7XCPWmUHeI/AAAAAAAAAX8/crNcPz764Vc/s1600/flores.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-TfcGoA3OyFA/U7XCPWmUHeI/AAAAAAAAAX8/crNcPz764Vc/s1600/flores.jpg" height="320" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">No se puede ser más chulo; el cebollino, digo.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Total, que aquí estamos de nuevo. Y no podía dejar pasar la oportunidad de retomar el blog sin constatar un hecho memorable, por lo menos para mi espíritu veraniego retenido estas últimas semanas mientras llegaba el exámen: hoy, 3 de julio, no ha dejado de llover. El niño con pantalón largo y todo el día encerrados en casa como monos del frío que ha hecho. Total, que estando M. y yo más mustios y <i>helaos</i> que yo que sé qué, lamentando nuestra suerte y pasando la mañana como buenamente podíamos rescatando calcetines del fondo de los cajones para no perder los dedos de los pies, nos hemos asomado a la ventana y nos hemos dado de bruces con esta estampa: las flores más contentas, altivas y tiesas que hemos visto en lo que va de primavera. Lo que yo le intentaba explicar a M. es que son de Dublín y este tiempito húmedo, verde y con olor a tierra mojada es lo que más contentas les pone. Vamos, ¡que ése cebollino no ha estado más lozano en su vida!</div>
<br />
En realidad estas historias extrañas me las invento solo para oír cómo M. repite la última palabra de todo lo que yo digo:<br />
<br />
<i>-Mira, son de Dublín.</i><br />
<i>-¡Blín!</i><br />
<i>-Qué chulas, ¿eh?</i><br />
<i>-¡Sulas!</i><br />
<i>-¡Están mojadas y contentas!</i><br />
<i>-¡Tan mojads y tenas!</i><br />
<i><br /></i>
Y así, entre flores amantes del fresco, niños parlanchines y tochos de historia recogidos en sus respectivas estanterías, inauguramos el verano.<br />
<br />
Mañana más :)<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06557907342818337873noreply@blogger.com8